Когда-то они не станут старше. Роман-африкано

– Чего надо, Большой. Не видишь, я сплю.

– Отвали, Мизинец.

– Мизинец? Где, Мизинец? Ты, Мизинец? Я, Мизинец? Что это, Большой? – вдруг спросил Мизинец.

– Что?

– Ты что не видишь? Целых четыре мизинца. Как так? Так как?

– Тактактаком. Чего не понятно. Отвали.

– Понятно. Отваливаю.

Мизинец отдал воинское приветствие и поскакал вокруг хижины, распевая на ходу.

– Шиза вуман! Оё-ё-ёй. Шиза вуман.

В хижине было сухо и светло. Средний сидел на белом и теплом песке. Это был высокий и худой мальчик с острыми лопатками и вздутым рахитичным животом.

В ногах он держал толстостенную медную ступку и увлеченно шуровал внутри ступки тяжелым пестиком.

– Средний. – позвал Большой.

– Не снимай. – сказал Средний. Он не поднял головы и не прекратил своего занятия.

– Я блог записываю. Для наших подписчиков.

– Круто. – отозвался Средний.

– Круто. Чего делаешь?

– Не видишь?

– Средний. Давай, не средничай. Ребята хотят знать, чем ты занимаешься.

– Серьезно?

– А то.

– Ладно.

 – Средний встал и показал ступку и пестик.

– Это ступка. Это пестик. А вот это ступка. А вот это пестик.

– Понятно. Еще скажешь чего-нибудь?

– Чего-нибудь? Без шуток?

– Конечно.

– Тогда с тебя крупный план.

– Как скажешь.

Средний встал и подошел почти вплотную к Большому.

– Нормально? – спросил Средний.

– Нет, но да.

– Значит вот чего. – на мгновение Средний задумался. – Я здесь думал… Ваканды не существует.

– Ладно тебе, Средний.

– Серьезно. Ваканда-нет.

– Ваканда-да. Как ты можешь так говорить. Ты же первый из нас нашел вибраниум.

– Это Указательный. Я просто сделал на основе вибраниума протонный бластер.

– Вот. И после этого…

– Это не наша Ваканда. Белые ее придумали. Они дурят нас, Большой.

– Зачем им это.

– Чтобы мы верили, а они знали.

– А бластер?

– Водяной пистолетик. Я его починил.

– Не может быть.

– Сам не верю.

– И король Чака?

– Разве может нормальный черный бегать в латексе.

– Почему нет.

– Белые делают из латекса презервативы.

– То есть король Чака… – Большой по-настоящему расстроился. – Ты стреляешь мне прямо в сердце. Он наша гордость.

– Бесплодная гордость, ненужная честь.

– О-о. Ты крут.

– Это не я, хотя нет. Я. – Средний разомкнул свои толстые черные губы.

– Здорово. – недовольно бросил Большой. – Я не мешаю. Каждый может жить в своей реальности. Это Средний, ребята.

– Это я. Большой?

– Да.

– Указательный тебя ждет.