Пророк

Кристи – это та блондинка, она выходит из толпы к нам навстречу, и её тонкий голосок пытается перекричать лютый бас, что долбит мне в уши:

– Вот вы где! Я вас везде искала! Куда вы пропали?!

Кристи сходу проскальзывает мне под вторую руку, и мы идём к барной стойке через холл пентхауса, доверху забитый оббуханной, обдолбанной, обторченной толпой. Я чувствую электростатическое напряжение между этими двумя гарпиями – они прям сдавливают меня бёдрами. Белая и чёрная. Их хищные взгляды пересекаются у меня за спиной.

Кажется, фронт их борьбы за моё тело, сердце и душу пронизывает меня насквозь. Я чувствую – они готовы разорвать меня на части.

Кристи кричит мне на ухо через удары баса:

– Нахрена тебе такие волосы?

Её пальцы соблазнительно скользят от шеи на затылок. Она кричит:

– Я крашусь раз в две недели, чтобы держать такой цвет!

Кристи накручивает мои локоны на пальцы. А мама в детстве говорила, что я ангел. Рейчел нервничает, она берёт меня за талию. Чувствую, как её когти впиваются мне в бок.

Кристи кричит противным голоском:

– Ты знаешь, что натуральных блондинок практически не осталось?! Только в Швеции, но они там все похожи на мужиков!

Мы идём через холл. Я смотрю на пробор Кристи – корни уже тёмные. Смотрю на пробор Рейчел – у неё светлые. Кажется, у неё к тому же линзы. Она смотрит через них так жадно. А ещё у неё накаченные губы, грудь и ярко оранжевые накладные ногти. Впрочем, как и у другой. Фальшивки. Они из тех девчонок, что на утро не узнать. Её когти впиваются мне в бок ещё сильнее, а Кристи держит меня за волосы.

Думаю, если я попытаюсь вырваться, у меня ничего не выйдет. Слава Богу, что мы уже у стойки.

Я кричу:

– Выпить хотите?

Рейчел мотает головой, Кристи орёт мне в ухо:

– Не, я уже пять коктейлей проглотила.

Ну и отлично.

– А я возьму себе что-нибудь!

Ловко выскальзываю у них из рук. Прям полегчало. Я у стойки, наваливаюсь на неё и машу бармену рукой. Он достает лёд из ледогенератора. С недовольным лицом подходит, ставит графин, полный ледышек, на стол и кивает мне головой, будто я ему чем-то обязан.

– Дай чё-нить попить, – ору я.

Такое ощущение, что музыка здесь играет одна и та же. И за что только диджею платят? А за спиной я чувствую два пристальных взгляда…

– Чё именно?! Виски, джин, вино, водка?! – парень вытирает руки белым полотенцем, которое секунду назад лежало у него на плече. Я почти его не слышу.

Задумываюсь. Вспоминаю, какое дерьмо закинул в себя за сегодня.