Убить топа 2

Одновременно с этим рванула вся каменная биомасса, которую я так удачно успел покинуть, и в спину меня тоже тряхнуло.

Вылетел целый ворох сообщений, заполнивших весь обзор:

Крутыш нанес вам 2 урона.

Крутыш нанес вам 4 урона.

Крутыш нанес вам 1 урона.

Крутыш нанес вам 4 урона.

Крутыш нанес вам 3 урона.

Крутыш нанес вам 1 урона.

…

И таких сообщений было под полсотни – полоска здоровья, и так уже ополовиненная, резко скакнула к самому краю. Но нет времени пить зелья, тут решает только скорость.

– Зараза! – Крутыш выкидывает руку, и полуметровый валун рядом со мной обращается в голема, делает героический прыжок, но падает обратно бездушным камнем.

Шаман в панике выхватывает новую банку маны, но так и застывает, не донеся ее до рта. Мираж, подскочив сзади, нанесла удар по сонной артерии и расслабленно утерла лоб:

– Пипец, заставил он понервничать…

Я уже не спеша подбегаю, зарядив оглушающий и держа на прицеле замершего со склянкой шамана. Ну, прямо рекламный плакат из студенческого буфета – а на тетиве я держу заряд бодрости и свежести для Крутыша.

Меня вся эта ситуация накалила, и я нервно подразнил мстителя:

– Что, бедный шаманчик колдовать не может? Бедный шаманчик ману слил?

– Ну, уроды, держитесь! – процедил шаман.

Я, скривившись, разряжаю арбалет прямо в ухмыляющееся лицо. Достал!

Вы нанесли 4299 урона Крутышу. Оглушающий удар – успешно!

– Убью! – кричит Крутыш, его измазанное синим лицо перекашивается от злости.

– Эй, – возмущается Мираж, – Я его добью!

– Добьешь, только погоди, – успокаиваю я кинжальщицу и тычу арбалетом в грудь шаману, – Для чего я нужен Брутто?

– А я знаю? Брутто как с цепи сорвался, орет на всех, чтобы узнали, кто ты! – рычит Крутыш, а сам косится изо всех сил на банку маны, застывшую в руке почти у самого рта.

Я приставляю арбалет вплотную к склянке и нажимаю курок. Стрела прошибает стекло, донышко отваливается, и новая порция синей жидкости выливается на грудь «говорящему с землей».

– Ну, и кто ты такой? – со злостью рявкает Крутыш.

– Я нуб 67-го! – с пафосом чеканю я, подняв арбалет к плечу, будто заправский коммандос.

Еще бы сигару в зубы для пущего эффекта.

– 68-го, Антшот… – поправляет Мираж и снова бьет мстителя по шее, оглушает.

– А, ну да, уже 68-го, – я скривил губы, такой момент был испорчен.

Шаман непонятливо косится на меня, но я начинаю злиться, мне уже надоела вся эта комедия, пора заканчивать разговор.