Ужасный дом

Ужасный дом

Дмитрий Андреевич Соловьев

Это рассказ о старом доме, основанный на реальной истории, по крайней мере один человек в 1989 году погиб. Я стоял рядом с ним, когда он встретился со своею судьбой и старым домом. Мне хотелось сделать то же что и он, но в последний миг я почувствовал непонятный страх. Человек сделавший ошибку, через неделю погиб в автокатастрофе. Читайте и решайте сами, что это – совпадение или черное нутро ужасного дома. Рассказ идет от имени двенадцатилетнего мальчика.

Дмитрий Соловьев

Ужасный дом

Несколько слов об этом мистическом рассказе

Если хочешь кого-то сильно напугать, то все должно быть похоже на правду.

Старый дом реально существует, а трагедия, связанная с ним, послужила поводом к написанию этого рассказа.

Старый дом

Мне снился сон: Мы играли с другом у старого дома, светило солнце, было жарко, майский день близился к вечеру. Сладкий ветерок доносил звонкие голоса ребят и свежий запах молодой листвы. Пахло булочками и корицей с кондитерской фабрики, заставляя наши животы сжиматься от голода.

Мне снился сон, и сон был правдой! Так начинался этот день и так заканчивался тот вечер.

Сухой нагретый асфальт под сандалиями, дикое веселое настроение и мальчишеский восторг, замешанный на весне, близких каникулах и ожидании лета. Легкость движений не связанных одеждой, тонкая рубашка с расстегнутым воротом и жажда жизни! Поиграв в волейбол на школьной площадке, мы с Андреем уже собирались домой, усталые и довольные мы вышли на улицу оживленно строя планы на приближавшиеся выходные.

Тонкая полоска тротуара с раскрошившимся бордюром врастала в старый дом, в котором давным-давно никто не жил. Мы шли вдоль его кирпичных стен, кладка которых напоминала кладку заброшенных колодцев – столь же мрачная и изъеденная временем губчатая краснота. Мой взгляд невольно обходил его, сторонился – так не вязался, сей пейзаж с яркими красками весны и звенящей в воздухе молодостью. А мой вдруг ставший задумчивым друг напротив не отрывал от него глаз.

–Какой он древний, – погладил он ладонью шершавую стену, – Сколько же ему лет?… Наверное, лет двести!

Я собирался ему ответить, но меня опередили.

– Вы правы молодой человек, ему действительно двести лет! – раздался позади нас вкрадчивый голос.

Вздрогнув, я поднял голову на болезненно тощего мужчину, половину лица которого занимали надетые на длинный крючковатый нос, темные очки.