Превосходство Неодаренного. Том 1

Моя группа «тринадцать-б», верно?

К чему сложности? Проще надо жить.

– Эй! – кричу я и поднимаю руку. – Есть тут кто из группы тринадцать-б?!

Как я и думал. Всем плевать. Ну разве что пара смешков и кривых взглядов. Но мне тоже плевать. Это куда проще, чем бродить по коридорам и тыкаться носом.

– Констюха! – подходит ко мне худощавый, сутулый блондин с густыми черными бровями. – Ты чего орешь? Дурак что ли?

Молчу. Жду что парень скажет дальше.

– Ну и устроил же ты в пятницу, пипец. Я чуть в штаны не отложил, когда узнал, что ты сделал.

Троих избил? Ты стебешься что ли? Рассказывай, что было на самом деле. Я тебе звонил и писал все выходные. Ты почему не отвечал?

– Времени не было. И всё так и было. Рассказывать особо нечего.

И кто это такой? Мой друг? Плохо дело. Вот таких встреч я бы избегал. Парень скептически меня осматривает:

– Так и знал. Твои мозги обработали.

– По-любому.

И ржет.

– Короче, ты, говорят, опущен до первого? Это правда?

– Правда, – киваю.

– Дааа, беда ваще. Ну значит я спор выиграл. Первым диплом получу. Готовь пять косарей. Лан, пойдем глянем, что у тебя там за расписание… Самому интересно. Блин, жалко, конечно.

Мальчишка разговаривает дёргано, постоянно оглядывается. Он хочет казаться шире, чем есть на самом деле, но сутулость протестует.

Я шагаю следом за парнем, мы заходим в главный вход, проходим через металло- и суммо- детекторы. После двухдневного интенсивного штудирования интернете, я стал лучше разбираться в местных технологиях.

Шкала на суммодетекторе мигнула напротив единички из десяти балов.

Оборачиваюсь. Голубоглазая рыжая красотка в кимоно проходит после меня. Шкала мигает на шестерке. Смотрит на меня с высокомерием.

– Пойдем, Констюх, не пялься ты на нее так, – паникует он. – Тебе проблем мало? Твою мать, спортухи. Прячься.

Трусишка юркает за торговые автоматы, шипит на меня. Я остаюсь стоять на месте, грызу зубочистку с руками в карманах. С любопытством осматривают тройку «спортух».

Это что, название клана? Понятно, что они накаченные, но это не повод выделяться из толпы.

Парни встречаются со мной взглядом, щурятся, но ничего не говорят, проходят мимо.

– Ты чертов псих, – выходит блондинчик. – Из-за тебя и мне накостыляют.

– Я тебя рядом с собой не держу, – провожаю я взглядом спортух.

– Э? Ты бы поаккуратнее с такими словами. Можно и обидеться…

Смотрю на парня.

– Я не хочу тебя… кхм… обижать.