Шаман

Отчаянно я пытался сбросить с себя этот ненавистный мне груз. Ах, если бы это был просто мешок, набитый песком и неудобно лежавший у меня на плече. Тогда можно б было легко скинуть его, и, расправив свои плечи, гордым взором окинуть весь окружающий меня мир. Однако чем больше я освобождался от сторонних идей, тем все больше мне казалось, что я начинаю терять и самого себя, настолько сильно эти идеи впились в мое сознание. Теперь, вчерашнее чувство пустоты могло бы быть воспринято не так уж и плохо, нежели осознание того, что твой мозг вдоль и поперек наполнен ненужными тебе вещами.

Поколебавшись, некоторое время, я не придумал ничего иного, как снова улечься спать. Бумажный лист, как и вчера, оставался абсолютно чистым, без единого штриха. Всем своим видом он олицетворял мой внутренний мир, такой же пустой, и ждущий новых свежих идей, способных разбудить и взбудоражить мое сознание.

Я практически засыпаю. Шум городских улиц, то и дело доносившийся сквозь открытые окна, уводил меня в легкую дремоту, которая вот – вот должна была погрузить меня в сон.

На некоторое время я позабуду о своих мыслях, сомнениях, так сильно встревоживших меня в последнее время. Полусонным взором я случайно увидел на нижней полке старого комода стопку каких-то книг. Странно…

Странно то, что раньше я даже и не замечал, что они вообще здесь были. Словно они из какой-то другой жизни, о которой я пока не знал, но которая постоянно следовала за мной как тень. Преодолев свое нежелание шевелиться и вообще совершать хоть какие-нибудь телодвижения, я подошел к комоду и взял в руки первую книгу.

Она лежала чуть поодаль от остальных и выделялась своей яркой, красочной обложкой. Сразу бросилось в глаза изображение пожарных, хотя, судя по их лицам и выражению глаз, они напоминали кого-то другого, но никак не пожарных. Наверное, именно это странное не совпадение и привлекло мое внимание. Книга называлась «451 градус по Фаренгейту».

Название книги абсолютно ни о чем мне не говорило, и это было скорее хорошо, чем плохо.

Мое любопытство заметно оживилось, и я приступил к чтению. Когда-то давно я любил читать и мог целыми вечерами увлеченно погружаться в очередное литературное произведение. Потом моя страсть как-то сама угасла, а может и не сама…

Я и не заметил, как прошел целый час. Все мое существо было наполнено каким-то новым, уже давно позабытым чувством. Пусть я еще сам и не мог творить, но при этом точно понимал, что нахожусь на верном пути.