Сказка, рассказанная вечером

Ну как нечеловеческим? Это когда вроде и человек кричит, но если вдруг наступит он на грабли (прям натурально – на грабли!), а они еще в прошлом годе, когда мужик сломал их посередке и бросил возле сарая, притаились в лопухах да крапиве, дожидаючись своего часа, да и дождались! И значит, наступает он на грабли, а они каааааааак дадут ему с размаху прям в хвостик!!! И вот значит по бубенчикам-то и получай-то! От грабель-то! Мужик-то грабки-то свои хрясь – бубенчики-то прикрыть! А там в притолоке-то сараюшном гнездо осиное! Которое мужик-то и сбил грабками-то! Осы-то и давай мужику показывать, чем хрен редьки-то не слаще! Кааааааак побёг мужик-то по деревне, грабками размахиват, орёт дурниной, да бьёт себя по телесам, ос, значит, сбивает.

А глазищи-то дурные мало того что самогоном залил, так еще осы кусанули пару раз. И всё, кирдык! Не видит ни хрена! И кааааак даст башкой-то дурной по поперечине возле конюшни, где мимо пробегал! Так и брык с колёс! И валяется, придурь пьяная! А поперечина-то ворота конюшенные открывала! И побежали оттудова, с конюшни-то, лошади все! Хорошо, мужик сбоку валялся! А то отшибли бы бубенчики напрочь, да и рёбра пострадали бы, к бабке не ходи! В общем, повеселился мужик.

Мало того, в навозе извалялся, так еще неделю с конюхом ворота чинил, во как лбом вдарил! С тех пор не пьёт мужик, с сыном пятигодовалым по грибы ходит, да на рыбалку. А жена его не нарадуется, когда свой живот выпуклый наглаживает – ой, хорошо-то как! Федька есть, да Дарья будет!

А волшебная кошка Даша сидит на завалинке, да лапу с усами нализывает, к гостям.

А чо бы нет-то? Кто ж на деревне гостей не любит? Заходите, гости дорогие! Федька всегда рад, да и Дашенька не против будет!

Камин

Старый художник тяжело вздохнул и поплотнее закутался в драное одеяло. Ааа, бесполезно, теплее не стало. Он ложился спать одетым, но это не спасало от влажной стылости в большой, почти пустой комнате. Сонное тепло неумолимо истончалось и улетало в никуда.

Хриплый кашель болезненно прозвучал гулким выстрелом. Наверное чахотка, подумал художник.

Холод вытеснял из сознания все мысли и желания, из которых осталось только одно – согреться. Внезапно художник отбросил одеяло и поднялся с топчана, озаренный догадкой.

Я сделаю это! Это будет… это будет… Растерев ладони, стараясь разогнать кровь и согреть пальцы, художник подошел к мольберту, стоявшему посреди комнаты.