Космогоны. Научно-фантастическая поэма

– Что?! Гравимино есть квантон?

Ну и дела – седьмой лептон!

– Ну да, ведь поле бесконечно,

Дробится вакуум на «Нечто», —

– ?!?!? —

Не торопись!… И «Антинечто»*,

Ну что? Поверишь ты в такое?

Творю весь мир из ничего я,

И вакуум рождает массу

(привет считалам лоботрясам,

не угодили ваши лбы

на дачу «Белые столбы»? )

По полной схеме коллапс* звёздный

Бывает даже грандиозней.

Опять из видимого «Нечто»

Звезда вдруг схлопнется в «Ничто»,

Круговороты бесконечны,

Пространство наше – решето,

Всё «щёлочки», да «пузырёчки»,

И поле держат на замочке.

8.

Казалось – бред,

ну, может, «утка»,

Но вот прошёл c десяток лет,

И узнаем мы из газет

А это, знаете, не шутка!

Что нет «Ничто»,

что всюду «Нечто»,

Его запасы бесконечны,

Что пустоты делима суть,

Нет, Ветрогона не надуть,

Уж он-то точно понимает,

Как массу вакуум рождает.

Но в те года – могу признаться,

Побриты были многих лбы

На даче «Белые столбы»*, 

(а то ведь начали кусаться!)

А мне и в радость, есть причина,

Раз пустоты идет делёж,

От недостатка Гравимино

Там, в Мегомире, не помрёшь.

И «тепловая смерть Вселенной»

Изъята будет непременно

Из летописи славной века,

Поющей мудрость человека.

XVI. ДОМ РАЗУМА

(образ мыслей, окончание)

1.

Тут стал я излагать свою

суть превращения фотонов,

Где виртуальных легионы

Пока невидимых частиц,

Как в колесе летящем спиц

На велотреке иль дороге.

Мол, в Космосе живут не боги,

Но матрицы Вселенских знаний*, 

Поля Всевышних указаний,

Их считывают Гравимино,

Или мюонные нейтрино,

Что «Нечто» есть информбюро

От Архимеда до Рембо,

От Флавиев и Птоломеев,

До Токамака* и пигмеев. 

А мы живём, как птички в клетке,

И не хотим скакать на ветке.

Что мозг – антенна в Мирозданье,

Что там Единое Сознанье,

Что Разум вовсе неделим,

Что человек игрушка-мим,

Модель из плоти и эмоций,

Что без небесных этих лоций

Нам дня на свете не прожить,

Одно есть мимам утешенье —

себе подобных наплодить.

2.

Мой Ветрогон прищурил глаз, —

– Спасибо, парень, за рассказ,

Как разложил, ну просто любо,

Набрался, чай, от Скалолюба,

С одной ноги два сапога,

И на мозгах растут рога.

Ты, малый, видно не в себе,

А и в себе – так толку мало,

Вон вам чего не доставало.