Молекула ветра

Но как износ социальных конструкций,

Как активность звезд излучения,

Вечно ждет изучения,

Спрятав между строк объяснения,

Этот город-исповедь, исповедь революций…

Свет безымянным прошел через стены,

Память фильтруя болью камней,

Как гладиатор имперской арены,

Прошлого кровь оставляя на ней.

Капля за каплей точит фундамент.

Пот революций – слезы земли.

Древних решеток нарушив орнамент,

Песни росли, как могли…

И как износ социальных конструкций,

Как активность звезд излучения,

Снова ждет изучения,

Спрятав между строк объяснения,

Этот город-исповедь, исповедь революций…

Имена

Мы помним правду, но несем любовь в остывшие миры,

Следы биографий в углах фотографий,

Еще не брошенных в костры…

Мы разжигаем откровенья миг в залатанных мозгах,

От слов последних – итогов средних

В тринадцати шагах.

Отступит ночь, запомнив наши лица.

И городам не смогут больше войны сниться.

Будет вновь весна сеять имена,

Если не взойдут – в том не их вина.

Пропадет их след в безымянной мгле,

Кто рожден летать, не выживет в земле.

Упав мечтами в новое ничто, мы верим, что грядем,

Что безнадежны, но неизбежны,

И здесь наш общий дом.

И за собой оставив черный след сгоревших расстояний,

Пусть наш пепел летит над степью

Песнями без названий.

Мы вырваны из жизни, как страницы,

Но тишина не сможет вечно длиться.

Будет вновь весна сеять имена,

Если не взойдут – не ее вина.

Но в мирах иных – в городах пустых,

Там, где ветры спят, мы споем за них.

Осенним ветром улетают вдаль забытые миры,

Следы биографий в углах фотографий,

Еще не брошенных в костры.

Всадники на станции Роса

Рискуя выжить там, где стоило любить,

Перекрывая горизонтами мечты,

Во сне поверишь: это небо не забыть,

Но записать все наяву не сможешь ты.

Услышишь эхо, словно падая в росу,

Поймал стихов забытых радиоволну.

В письме на землю это время нарисуй,

Но на конверте не указывай страну.

Полночный траур в сердце бьется горячо,

Ожившим пламенем тревожат голоса.

А за окном взлетает осень кумачом,

И мчатся всадники на станцию Роса.

Легенда времени счастливых мастеров

Туманом ляжет на измятую траву,

Но мы вдохнем ее как памяти покров,

Не разрешив ей воплотиться наяву.