Добрые люди. Стихи и рассказы

Я знаю, завтра он столкнёт меня с обрыва,

Чтобы я немного взбодрился после долгого перерыва.

Дьявол будет наверху стоять и плакать фальшиво,

Дескать, оступился, как несправедливо!

Он подождёт, пока я поднимусь с колен,

А после предложит мне небольшую помощь, но взамен

Я должен буду сдаться. И это обмен?

Он ведь не думает, что я добровольно пойду в этот плен?

Он явится уже через неделю.

Нападёт, как и обычно, без всяких предупреждений.

Его глаз уже на новую жертву нацелен,

Но обставит он всё так, будто я сам виноват, что родители ко мне охладели.

Шепчет в ухо: «Пустяк!»

Чувствую нож под ребром, но стою столбом, как дурак.

«И если ты что-то сделал не так,

Прикройся тем, что на небесах тебе всё простят.»

Сбежав от него, оглянулся назад. За спиной и вокруг – пустота.

В голове пронесётся: «Сам виноват.»

Он не заставлял меня браться за этот канат.

Он хотел, чтобы я, как и все, ушёл с ним в кровавый закат.

Это было давно, и всех шрамов не счесть.

Кровь капает на землю – в этой жизни всего не учесть.

Я хотел было под дерево сесть,

Но бросился прочь, услышав знакомую песнь.

Он слышал меня, он знает, где я.

Одному не уйти. Когда-то мне крылья давали друзья.

В прошлый раз одолжила семья.

Но теперь их нет. Здесь остался только я.

В ушах стучит: «Ну и чего ты этим добьёшься?»

Затормозив, на краю своей же пропасти остановлюсь.

Нагнав меня и отдышавшись, Дьявол спросит: «Ты наконец сдаёшься?»

Закрыв глаза, но так и не увидев крылья, тихо выдохну: «Сдаюсь.

Падаю

Я падаю, падаю вниз

И обращаюсь безликой пылью.

На земле среди этих крыс

Я обломал свои белые крылья.

В меня бросают обломками когда-то пылавших,

Сейчас же остывших окаменевших сердец.

Они больше не верят, что я тот самый ангел, рыдавший

Над могилой, когда пал последний боец.

Они гонят меня, проклиная последними грязными словами.

Не одну тысячу вёрст пролетел на крыльях и прошёл я ногами.

И вот сейчас, в последний раз стоя на краю мироздания,

Я понял, что мне надоело за спиной глухое ворчание.

И я падаю, падаю вниз,

Обращаясь безликой забытой пылью.

На земле среди этих крыс

Я обломал свои белые крылья.

«Оступился, сорвался…» – трещали пустые гласа новостителей.

Оступился? Сорвался?! Увольте. Не жертва я несчастного случая —

За мною в чёрных мантиях ходили глухие к воплям истребители.