Добрые люди. Стихи и рассказы

Странный вопрос

Ты на меня посмотрела

И спросила, смахнув барбарисовый лист:

«А что ты будешь делать,

Если начнётся зомби-апокалипсис?»

И, вспомнив все старые фильмы

О ходячих живых мертвецах,

Я пошёл по дороге пыльной

И завёл свой длинный рассказ.

«Я выйду из дома на улицу,

Захвачу на бегу оружие,

Пока другие в панике беснуются.

Наберусь побольше мужества,

Чтоб пройти сквозь них незамеченным

И остаться целым, не укушенным.

Буду красться в руинах цивилизации,

Затаив дыханье для верности,

Пока город не подвергнут ликвидации

В попытке избавиться от этой мерзости.

Я выиграю в этой борьбе,

Чтобы прорваться к тебе.

Отыщу тебя под завалами,

Не думая о целесообразности.

И будем бежать меж вокзалами

Пока не окажемся в безопасности.»

Ты дорогою улыбалась мне,

А на прощанье коснулась щеки

И долго махала в окне,

Пока я не скрылся вдали.

У же ночью я вспомнил твой странный вопрос,

И меня охватил озноб.

Ведь если начнётся зомби-апокалипсис,

Я пущу себе пулю в лоб.

Умные люди

Мы все так любим критиками быть,

Что забываем о существовании зеркал,

И всё хотим в других хоть что-то изменить,

Но кто хоть раз в себе недостатки искал?

Каждый знает, как другому будет лучше,

И каждый всё несчастнее живёт:

Один в нравоученьях счастья не находит,

Другой – оттого, что этот жизни не даёт.

Мы быстро учимся дурному,

Рефлексию класть в долгий ящик под замок,

В жилетку плакаться другому,

Что этот мир на самом деле так жесток,

Рукой махаем, мол, решится как-нибудь само,

Когда в себе находим слабое звено.

В глазах давно огромное бельмо,

Но каждый знает, что другой живёт грешно.

Мосты мешаем строить мы друг другу

И не усваиваем сотни лет урок,

Поэтому мы снова будем от испуга

Прятать, словно страус, голову в песок.

И сколько бы ни строили дорог,

Они не приведут к единой цели,

Пока каждый будет находить предлог

И начинать со следующей недели.

«Наверное, я слишком многого хочу…»

Наверное, я слишком многого хочу:

Смотреть в твои глаза и видеть в отраженьи

То, о чём и сам давно молчу,

Потому что слова теряются в волненьи.

Касаться пальцами твоих волос

И слушать тихое ворчанье

О том, что я собью с них лоск,

Но знать, что тебе нравится такое внимание.