Для чего нам вспоминать прошлые жизни?

Поэтому прежде, чем идти изменять, подумайте, что чувствовали бы вы на месте другого. Чего вам не хватает? И если есть любовь, то стоит романтику, интригу, разнообразие добавлять в те отношения, которые есть, а не искать это на стороне. Не найдете. Никто не сможет заполнить вашу пустоту в сердце или вашу скуку. Тут скорее надо подумать, а следуете ли вы своему пути, выполняете ли задачи души – может, от этого ваша тоска.

Но мы не об этом. А о цене измены.

Впереди лодка, в ней сидит человек. Я волнуюсь.

На лице у человека страшная маска лошади. Лодка подплыла к причалу. А я стою рядом. Мне страшно. Я молода, лет 18. Мужчина вышел из лодки, встал передо мной распахнул плащ. Вижу нож, пистолет, он держит руку на пистолете. Угрожает мне. Хочу убежать. Бегу. Голова болит. Я убегаю. Он бежит за мной. Я прячусь. Он пробегает мимо. Страшно. Мужчина мне не знаком. Он нашел меня, подбегает ко мне, стреляет. Я падаю, вскидываю руки, проваливаюсь куда-то.

Мужчина уходит. Я ударилась затылком. Больно, голова болит.

Кто-то надо мною склонился.

Это наша первая встреча с этим мужчиной. Поднял на руки, несет. Положил в какой-то избе. Маленькое все, все рядом. Я к такому не привыкла. Я жива. До этого он меня тоже не знал. А сейчас он ухаживает за мной. Гладит по голове. Особенно там, где болит. Гладит. Лечит. Легче. Гладит очень нежно. Он крестьянин. А я нет. Я благородного происхождения. Он мне не пара. Но я уже ощущаю его всем телом, всей душой. Люблю его. Отдалась ему. Наслаждаюсь этой жизнью.

Голова болит, так как есть мысль: «Зачем?» Нельзя было. Он мой первый мужчина. Идет время. У нас дети. И так хорошо, светло. Я довольна этой скромной жизнью. Нам хорошо. Но внутри меня есть чувство вины. Я его обманываю – стесняюсь его.

А дальше. Лес, я убегаю. Бегу. Хочу вернуться к нему. Но убегаю. Боюсь. Дом горит, лошади горят. Я бегу, плачу. Он погиб, дети погибли. О господи, это я подожгла дом.

Он был там с другой женщиной. Вижу это, не могу простить.

Я у реки. Прыгаю в реку.

Покончила жизнь самоубийством.

В состоянии регрессии идем к нему. Спрашиваем: «Почему ты мне изменил?» Он злится. Говорит, что измена ничего не значит, я любил только тебя, не ожидал, что ты способна на такое. Просит прощения и говорит: «Может, ты и права, это больно – потерять веру в любимого. Только детей жалко. А я, дурак, просто пьяный был. Прости. Я тебя прощаю. Мне больно, что я причинил тебе такую боль и все потерял из-за мимолетной прихоти».