Священник из Ада

Дыхание сбилось и потерялось в груди, как только ствол револьвера, словно пустая глазница, замер напротив его глаза.

Где-то внутри, где он еще мог думать, могильщик винил себя за неосторожность. Какого еще он мог ожидать исхода, размахивая фонариком во все стороны? Хотя сейчас на это не было времени, нужно было как-то спасать себя.

– Это не я… То есть, что такое, святой отец? – могильщик вдруг понял, что сказал глупость.

Он вылез из ямы, в то время как святой отец отошел от него на расстояние пятнадцати шагов.

Голову его покрывал широкий капюшон, но могильщик видел его серые, уже без юношеского задора и веселья глаза. На секунду ему показалось, что перед ним не юноша, а взрослый мужчина, возможно, куда старше его самого.

– Хочешь сказать, ты от природы так быстро лопатой машешь? – юноша слегка улыбнулся. – Или у тебя там еще помощники?

– Бред, – могильщик поднял руки вверх. – То есть я хочу сказать… Посмотрите вокруг. Здесь же темно, как вы могли разглядеть с какой скоростью я работаю? Вам могло это показаться, – мужчина чуть опустил руки, но тут же вернул их обратно, подстрекаемый дулом револьвера.

«Черт, язык мне враг. Если я буду нести чушь, он меня точно пристрелит. Соберись, идиот. Слышишь? Сейчас все зависит от тебя».

– Могло, – согласился священник. – Но у меня есть более весомое основание наводить на тебя револьвер. Помнишь святого отца Генри?

– Д-да, помню, – мужчина крепко зажмурил глаза, припоминая детали этого разговора.

 – Он недавно оправился от хвори.

Священник улыбнулся.

– А вот и нет, не поправился.

Слова, словно кувалда, обрушились на мужчину. Могильщик почувствовал, как смерть медленно сжимает горло. Беспомощно, словно рыба на берегу, он раскрыл рот, но ничего не сказал.

– Да, не поправился, – мушка оружия блеснула в темноте. – Вы его видели вообще?

– Да, конечно, святой отец, – пробормотал мужчина, стараясь исправить ситуацию.

– Ясно, – юноша вздохнул. – Значит, все-таки ты не могильщик.

Мужчина завертел головой, а его седые брови жалобно поднялись вверх. Он не мог понять, что происходит, и о чем говорит парень. Дрожащие глаза посмотрели на юношу.

– Я не понимаю, – чуть ли не плача протянул он.

На кладбище поднялся ледяной ветер. Рваный плащ, словно развевающийся парус, затрепыхался на священнике.

– Святого отца Генри не существует. Я его выдумал, а ты, Берхард, мне соврал. Хотя я сомневаюсь, что это твое имя.