Волшебная мелодия души. Сборник Самоисполняющихся сказок

Вспрыгивает он к ней на руки и говорит человеческим голосом:

– Вот и прошла ты свое главное испытание, через огонь душу свою очистила, и теперь готова дальше жить, себя вспоминать и путь свой истинный на земле узнать, что Творец для тебя задумал.

И вдруг память ее открылась. И хлынули туда потоком знания и умения, что когда-то господь даровал, таланты, что до поры до времени позабыть велел.

И открылась вновь способность радоваться всему, что дарит окружающий мир, а за одно необыкновенная интуиция, помогающая не только видеть, а еще и понимать проблемы, приходящие извне.

– А, так вижу я, все ты вспомнила. Только я сюда не затем пришёл. Должен я тебе задание дать, что на всю твою жизнь одно будет. Должна ты умения все свои воедино соединить и предназначение свое понять и принять. А ответом тебе будет легкость пути. Как встанешь на тропу нужную, тропу верную, так ноги сами тебя вперед поведут.

Не стала Лана в дом возвращаться, а в чем была в том и в путь отправилась. Долго ли коротко шла, а пришла она все к той же избушке.

Вышла к ней Волшебница, протянула чашу с ароматным отваром и говорит: Давно уж тебя дожидаюсь. Выпей отвар и спать ложись, а что во сне увидишь запомни накрепко.

Все исполнила девица, как ей велели. Выпила отвар и спать легла. Спит и видит сон будто сидит она у окошка и по белому полотну красными нитями узоры вышивает. Узор вышивает да доброе слово в узор вплетает. Хотела рассмотреть, да не получилось, сменилась картинка.

Вновь сидит она за рукоделием. Только теперь стол перед ней и вокруг бусины разноцветные. Нанизывает она их на нитку тонкую и украшение невиданное собирает, а сама вновь слова обережные нашептывает. Только было наклонилась работу получше рассмотреть, а картинка вновь сменилась.

Уж сидит она в двух лицах. С одной стороны, крючком салфетку ажурную вяжет, а с другой шаль узорчатую на спицах. И вновь добрым словом здоровье, да тепло душевное в изделия вкладывает.

Только хотела поближе подойти, а картинка вновь меняется. Вновь сидит она за столом, перед ней листы мелким подчерком исписанные. И видно, что не простые слова, а сказочные, и чувство такое, что не слова это вовсе, а сама судьба пишется.

Задрожала картинка и растаяла в воздухе, а за ней уж новая появилась. Вроде как сидит Она за мольбертом и картину пишет, а краски и образы прямо из сердца на холст ложатся и от того совсем живыми получаются.