Любовь после Смерти. Любовная лирика

Спешат куда-то пешеходы,

Скупая злоба не таясь,

Прикрыла плотно-плотно губы,

На добрых лицах работяг.

Ещё чуть-чуть, замрёт мой город,

Уставши – погрузится в сон,

Тогда… нет для меня страшней минуты,

В душе проснётся томный звон.

* * *

Ценю тот миг, тот час и то мгновение, когда решили боги – будет «твой»!

* * *

Твои глаза, о, Боже, что за миг!

Божественны, печальны и таинственны,

Что я прочту, найду в них, что пойму,

Я не хочу обидеть мир их,

Я только лишь кусочек света для себя возьму,

Тихонько украду, ты не заметишь,

И это всё лишь для того, чтоб дальше жить,

И хоть не ярко, но светить,

Светить и создавать тепло любви, —

Неповторимое и нежное, желанное и мудрое.

* * *

Рустам! Так трудно и грустно без тебя! Но рядом чувствую твоё дыхание, ласку глаз… Хоть на минуту бы увидеть. Прильнула бы тихонько к тебе на плечо, обвила бы шею твою руками и ласкала бы так нежно, как ребёнка. Целовала бы тебя в брови, глаза, твои ресницы, уголки губ твоих (в них таится улыбка).

Потом глубоко вздохнула бы и умерла в твоих руках от счастья и тоски….

Улыбка твоя – такая тихая, наивная, мальчишеская… Она как еле слышный, звенящий хрусталью ручеёк. Такая удивительная и неповторимая.

* * *

Рустам! Я так тебя люблю! Это чувство я не смогу выразить на бумаге. Мой нежный друг! Приди ко мне, приснись «мой бред». Ничем тебя не посмею обидеть, не потревожу доброту твоих глаз, не всколыхну душу твою, только бы ты был рядом.

Тобой живу, тобой дышу, мне больше ничего не надо. Что сделать для тебя святого? Я подарю тебе маленького, совсем крохотного малыша…, совсем такого, каким был ты в детстве (на той фотографии). Он не будет плаксой, как его мама… Он будет только улыбаться и лопотать на своём «журавлином» языке, выражая ласку и любовь к тебе. О, Господи! Когда случится это? Случится ли? Я буду любить вас всю свою жизнь, делать всё только для вас. Тебе – я буду верной и любящей женой, им – доброй матерью.

* * *

Нет ничего прекрасней и утешительней в трудный час, как музыка. Музыка… Она бывает удивительной, нечеловеческой. Её создают не люди, нет. Она рождается во внутреннем мире природы, в её движении, в её дыхании. Она бывает печальной, грустной, как шум дождя осеннего; доброй и ласковой, как шум леса; трепетной и звенящей, как говор хрустального ручейка. Музыка изумрудной утренней росы. Музыка восхода и заката солнца…

Но мы её не слышим.