Голос души

Когда я встречаю человека, в чьих глазах отражается пройденная им битва, я понимаю, что он дорого заплатил за свой духовный рост в поисках истины. Он знает цену самой жизни. Внутри него – источник знаний, закрепленных опытом.

Но мир вместе с этим полон пустотами. Смотришь в глаза человека, а там нет ни следов воен, ни опыта, ни глубины. Но есть ум, вещающий другим, как нужно жить и что чувствовать. Как правильно медитировать и идти по ступеням духовного роста.

Это не прожито, не зарубцовано, не отложилось в ДНК, потому что тепличные условия развития не дают.

Кто действительно идёт по духовному пути – те с подбитыми крыльями и с рубцами внутри. Они знают, цену ломки эго и отработки кармических долгов. Они знают, что принесли в жертву, ради своего бесценного опыта.

Я вижу эти души. Я сама – боец. Я люблю тех, кто в борьбе. И неважно, насколько сильно их эго и как бьет их жизнь, если человек борется, то еще не всё потеряно. Он больно сдирает с себя огрубевшую кожу из предрассудков.

Однажды он ощутит спокойствие и благодать.

Однажды он познает силу смирения.

Однажды он почувствует, что внутри него всегда был Бог.

Однажды свой путь борьбы закончу и я.

Но не говори мне о любви, о Боге, о духовности, если ты не прошел моим путем и твоя собственная жизнь – в тепличных условиях.

Я не пойму тебя, а ты меня.

И никакая заумная философия тебе не поможет.

Люди не меняются?

Люди не меняются? Еще как меняются.

Жизнь – это постоянное движение и остановка невозможна, как не замедляйся. Просто у кого-то на перемены внутри уходят годы, а кто-то попробовал на вкус горечь опыта, усвоил урок и проснулся утром другим.

Жизнь готовит заранее разные по силе и продолжительности испытания и каждый платит свою цену за собственную мудрость, или глупость. И уйти можно как в плюс, так и в минус, но точно не в ноль.

Не все видно нашим глазам и даже не всегда видно что-либо нашему сердцу, если это касается других.

Люди меняются с каждым новым рассветом и раскладывают свой багаж нажитого за день по полкам своих душ, смотря на закат. Кто-то складывает свое оружие и становится тихим, как сама ночь, а кто-то откладывает подальше маску, достает охапку засушенных полевых цветов и возвращается в воспоминания, где он был счастлив.