Билет на небесный поезд

Билет на небесный поезд

Александр Милютин

Первая книга крымского писателя-фантаста, севастопольца Александра Милютина открывает для нас оригинальный мир его тонких лирико-философских, психологических, стилистически запоминающихся, инкрустированных умелой деталировкой в сюжетной канве рассказов. Страница за страницей мы с эстетическим удовольствием открываем для себя картины сложного внутреннего мира героев, когда они, посредством разных обстоятельств, оказываются в необычных условиях, когда требуется выбор, когда за привычным вроде бы городским антуражем выстраиваются порталы в иномирье.

По жанровым характеристикам проза автора включает в себя элементы мистики, постмодернизма и психоделики.

Александр Милютин по образованию инженер-электромеханик, член Клуба фантастов Крыма и Севастополя «Фанданго», неоднократно публиковавшийся в одноимённом журнале фантастики, в журналах «Уральский следопыт», «Искатель. Украина», лауреат литературных конкусов «Фаншико», большой почитатель рок-музыки в лучших её образцах.

(В. Гаевский)

Александр Милютин

Билет на небесный поезд

© А. Милютин, текст, 2020

© В. Шабадрова, иллюстрации

© А. Ольшевская, картина для обложки

© Малышева Галина Леонидовна (ИД «СеЖеГа»), 2020

Письма

В детстве мы называли их письмами. Маленькие невесомые шарики-пушинки, семена каких-то трав, а может быть деревьев. Влекомые потоками жаркого летнего воздуха, они носились повсюду, взмывая к небу, спускаясь к самой земле. Они степенно вторгались через окна в наши дома и бесновались в воздушных водоворотах на обочинах шоссе.

Случалось, что письма застревали в паутине, на поверхности луж или в траве, но почти всегда находился порыв ветра, вызволяющий их из плена и снова отправляющий в полёт.

Когда письмецо прилетало к нам в руки, мы ловили его, аккуратно, чтобы не повредить, зажимая между двух сложенных лодочкой ладошек. Мы нашёптывали ему что-то и приговаривали, кому именно отправляем весточку. А потом отпускали. И оно летело дальше, продолжая свой немыслимый путь, может быть к следующим детским ладоням, а может быть в никуда…

С тех пор немало воды утекло.

Я вырос, мир стал иным, но семена-письма не перестали летать в жгучем зное уже совсем другого лета, напоминая о лёгкости и свободе, которых больше нет в моей жизни. Свободы нет, уж точно. Я пленник безжалостной системы, охраняемой теми, кто лишь внешне напоминает людей. Я заточён в клетку и не знаю, выйду ли когда-нибудь отсюда.