Королева Альтури

– ОХРАНУ В ЯМУ!

– Всем сохранять спокойствие! Оставайтесь на своих местах…

– НЕМЕДЛЕННО ОХРАНУ В ЯМУ!

– Ситуация под контролем! Всем оставаться на своих местах!

– Оцепить намалов! Второй отряд, перекрыть выходы!

– ОТКРЫТЬ ОГОНЬ ПО ЯМЕ!

– Где Кинжалы? Почему рядом с намалами нет охраны?! ДА КАКОГО… – И чей-то голос обрывается на полуслове.

Серые пятна мелькают то тут, то там… Люди кричат, кашляют, пытаются выбраться с арены, лезут по головам…

А я до боли в суставах впилась пальцами в прутья клети и пытаюсь отыскать глазами Килиана, но яму уже успел поглотить плотный белый дым.

Крик девушки-морта в соседней клетке продолжает беспрерывно звучать, словно сигнал тревоги. Я ещё успеваю встретиться с ней взглядами и, как ни странно, не заметить в её глазах ни единого намёка на страх, а затем… меня вдруг кто-то хватает за волосы и так резко дёргает назад, что изо рта невольно вырывается протяжный стон боли, а из глаз готовы посыпаться искры.

– Ты что это, задушить себя удумала? – словно двумя острыми кинжалами, впивается в меня взглядом дылда Грэг.

– Отпусти, пока я тебе руку не сломала! – рычу разъярённо, пытаясь схватить подонка за запястье, но тот лишь сильнее сжимает в кулаке мои волосы, рвёт на себя, и я вновь кричу, не в силах терпеть кромешную боль. – Это тебе за то, что не дала мне дружка своего, как следует поджарить! Грёбаная любительница мортов! – ненавистным шипением звучит на ухо.

Грэг словно и не замечает того, что творится вокруг. Словно свести со мной личные счёты превыше службы и приказов, что доносятся отовсюду!

Чёртов психопат!

Наконец оставляет мои волосы в покое и толкает в спину, ставя на колени. Вытаскивает из-за пояса пистолет, который явно ему не принадлежит и, ни секунды не медля, наставляет на меня.

– Раз такое дело, лично тебя казню. Тварь. – Ожесточённая улыбка растягивается на губах Грэга, а в глазах плещется безумие, не оставляющее ни единого сомнения, – сделает, выстрелит.

– Всё ещё хочешь сломать мне руку, а, Эмори? Давай, попробуй, – трясёт пистолетом и давится смешками сумасшедшего.

– Ты спятил, – уверенно смотрю ему в глаза и слабо качаю головой. – Ты не здоров, Грэг. Тебе нужна помощь.

– Мне? – запрокидывает голову и ещё громче смеётся. – Серьёзно? МНЕ? О боже… Фух, давно я так не смеялся.

Щелчок предохранителя.

Выстрел.