Не трогай меня

По первым строчкам сообщений понимаю, что она в отчаянии.

Чёрт, чёрт…

– Мы можем отвезти девчонку в больницу и без тебя, – находится Крис. – Давай, Дом, сворачивай на Оушен…

– Нет, – перебиваю друга, – я поеду с ней.

Крис одаривает меня обвиняющим взглядом. Я это заслужил. Любой нормальный сын поехал бы к больной матери, а не трясся за жизнь неизвестной девушки, которую нашёл в номере дешёвого мотеля, пропитанного кровью и спермой. И этот выбор даётся мне нелегко. Но дома моя сестра. Она со всем справится.

Наверное.

Да что это со мной?

– Срань господня, – цедит сквозь зубы Доминик, дёргая рулём влево.

Машину почти подбрасывает на ухабах, когда мы съезжаем на обочину и мчимся по гравию.

– Что ты творишь? – подаюсь вперёд, стараясь разглядеть, куда он едет.

– Впереди копы, дорога оцеплена, – выплёвывает друг. – Нужно объехать…

– Нет. Нам нужно избавиться от этой девчонки, – Крис начинает нервничать. – Зачем ты вообще её забрал? Что ты там говорил о проблемах, Дом?! Вот настоящие проблемы, – тычет пальцем на девушку в моих руках.

 – А если она сейчас умрёт, а? А если нас поймают с трупом в тачке… Твою мать…

Он не договаривает, и так понятно, что будет. Нам всем хана.

– Сворачивай на магистраль, – спокойно говорю Доминику.

– Зачем нам выезжать из города, Брай? – Крис бросает на меня недоумевающий взгляд.

– Мы отвезем её в больницу Сити-Пойнта.

– В другой город, бро?! Ты обезумел? – Крис крутит пальцем у виска.

Да пошёл он…

– Мы почти на выезде из города, – убеждаю Доминика, игнорируя Криса.

 – Потеряем не больше десяти минут, если поедем в Сити-Пойнт.

– Мне плевать, куда ехать, – Дом смотрит на меня в зеркало заднего вида. – Главное – убраться отсюда подальше.

Я вновь смотрю на девушку. Сжимаю её в своих руках. Она такая холодная, и мне хочется её обогреть.

Доминик хлопает по карману джинсов и выуживает оттуда свой мобильник.

– Это Олли, – сообщает нам.

– Не бери, – тут же выдавливаю я.

Крис снова одаривает меня тяжёлым взглядом.

А Кристиан Васкес не тот, кто может взять и просто заткнуться.

– Ты в своём уме, Брай? – гневается он. – Там твоей матери плохо! А ты возишься с какой-то шлюхой. Да в чём твоя проблема?

– Моя проблема в том, – подаюсь вперёд, – что эта девчонка не шлюха.

– Откуда ты можешь это знать?

– Просто знаю, и всё, – отрубаю я.

Она не шлюха. Она… Боже. Я не знаю, кто она. Но всё нутро подсказывает мне, что я должен её спасти.