Ты не для меня

Злюсь на отца, ведь он был прав. А он не может быть прав, потому что если это так, то последние десять лет я врал самому себе. Выдумал несуществующую любовь.

Любовь матери к сыну.

Глава 6. Монстр

Брайан уверено управляет машиной и одновременно строчит смс.

– Кому ты пишешь? – вяло интересуюсь с пассажирского сиденья. Первый приступ гнева немного отпустил, а сейчас в голове рой мыслей и ещё больше вопросов, чем было прежде.

– Друзьям, – коротко поясняет друг, – выпьем где-нибудь. Ты не против?

Против.

Я не хочу пить. Я хочу поехать к отцу и прижать его к стенке. Пытать его. Он должен рассказать мне о соглашении, которое они заключили с матерью. Но он, конечно, ничего не расскажет. И я лишь букашка по сравнению с ним.

– Не против, – отвечаю другу отворачиваясь к окну.

– Выбрось всё это из головы. Ты же как-то жил раньше без неё, и дальше проживёшь. Поверь, она сама не знает, чего себя лишила.

Друг пытается меня утешить, а я жалею, что рассказал ему. Ещё только жалости мне не хватало.

– Я в порядке, – мой ответ звучит не очень правдоподобно.

Но он вроде бы верит и больше ничего не говорит, позволяя мне уйти в собственные мысли.

А мысли мои весьма паршивые. Мой отец псих – только мне это известно. Но вдруг именно поэтому мама и ушла? Вдруг он унижал её или ещё хуже? Вдруг он избивал её? Тогда почему она не забрала меня? Почему оставила с ним?

Кулаки сжимаются сами по себе. Злость снова накрывает с головой.

– Приехали, – Брайан глушит двигатель и вопросительно смотрит на меня.

 – Ты идёшь?

Молча выбираюсь из тачки. Оглянувшись по сторонам, сразу узнаю место. Небольшая забегаловка в центре Милфорда, где можно выпить вот таким салагам, как мы, так как бармен – приятель одного из сводных братьев Криса.

– Парни уже давно здесь, – сообщает Брайан, направляясь к двери.

Иду за ним, захожу внутрь, сразу ощущая спертый воздух из-за небольших размеров помещения, а глаза начинает щипать от сигаретного дыма.

Откашливаюсь.

Всё делаю на автопилоте.

Киваю бармену в знак приветствия. Сажусь за столик, здороваясь с друзьями. Поддерживаю какую-то беседу, стараясь никак не выдать своего паршивого настроения. Выпиваю коктейль, который приносит Брайан. На вкус вроде ром с колой, но будто колу забыли налить, ну или друг попросил для меня напиток покрепче. Неважно. Пью ещё один, и, сначала, мозг понемногу прочищается, а алкоголь выдавливает из головы все ненужные мысли.