Избранные стихотворения

Это где-то, – не в старом ли северном крае? – не знаю!

Это где-то, – не в старом ли северном сердце? – в моем!

Человечество

Распятые в огне на небе вечера

Струят живую кровь и скорбь свою в болота,

Как в чаши алые литого серебра.

Чтоб отражать внизу страданья ваши, кто-то

Поставил зеркала пред вами, вечера!

Христос, о пастырь душ, идущий по полянам

Звать светлые стада на светлый водопой,

Гляди: восходит смерть в тоске вечеровой,

И кровь твоих овец течет ручьем багряным…

Вновь вечером встают Голгофы пред тобой!

Голгофы черные встают перед тобою!

Взнесем же к ним наш стон и нашу скорбь! Пора!

Прошли века надежд беспечных над землею!

И никнут к черному от крови водопою

Распятые во тьме на небе вечера!

Лондон

То – Лондон, о мечта! чугунный и железный,

Где стонет яростно под молотом руда,

Откуда корабли идут в свой путь беззвездный –

К случайностям морей, кто ведает куда!

Вокзалов едкий дым, где светится мерцаньем,

Серебряным огнем, скорбь газовых рожков,

Где чудища тоски ревут по расписаньям

Под беспощадный бой Вестминстерских часов.

Вдоль Темзы – фонари; не парок ли бессонных

То сотни веретен вонзились в темь реки?

И в лужах дождевых, огнями озаренных, –

Как утонувшие матросов двойники.

И голоса гуляк, и жесты девки пьяной,

И надпись кабака, подобная Судьбе, –

И вот, внезапно Смерть в толпе, как гость незваный…

То – Лондон, о мечта, влачащийся в тебе!

Молитвенно

Ночь в небо зимнее свою возносит чашу.

И душу я взношу, скорбящую, ночную,

О, господи, к тебе, в твои ночные дали!

Но нет в них ничего, о чем я здесь тоскую,

И капля не падет с небес в мои печали.

Я знаю: ты – мечта! И все ж во мраке ночи,

Колени преклонив, тебе молюсь смиренно…

Но твой не внемлет слух, твои не видят очи,

Лишь о самом себе я грежу во вселенной.

О, сжалься, господи, над бредом и страданьем,

Я должен скорбь излить здесь, пред твоим молчаньем.

Ночь в небо зимнее свою возносит чашу.

Роковой цветок

Бессмыслица растет, как роковой цветок

На черноземе чувств, желаний, дум гниющих.

Героев тщетно ждать, спасителей грядущих,

И в разуме родном коснеть – наш горький рок!

Иду к безумию, к его сияньям белым,

К сияньям лунных солнц, так странных в полдень нам,

К далеким отзвукам, в которых гул и гам,

И лай багряных псов за призрачным пределом.