Досадная ошибка

Парень явно не въехал в тему, и я счел нужным его немного просветить:

– Твое «искусство» легко закрасить, а то, что высечено в граните, остается навсегда, и это уже серьезно.

Я заметил, что на административном здании товарной железнодорожной станции черной мухой маячила мемориальная доска. Я показал на нее рукой и предложил:

– Ставлю сотню, что на той мемориальной доске есть ошибка. Давай остановимся и проверим?

Таксист напряженно о чем-то подумал и, видимо, решив, что лучше не спорить с тем, кто настолько самоуверен, ответил, опасливо оглядевшись по сторонам:

– Да не, братан, здесь не стоит останавливаться надолго.

Мы проехали мимо группы подростков, разрисовывающих из баллончиков цистерну с мазутом.

Таксист продолжал любопытствовать:

– А че ты у нас его ищешь, вредителя своего? В центре надо его искать, в центре.

– Пока след ведет сюда, в совет заслуженных работников культуры и искусства. Знаешь такой?

– Не-а.

– Я тоже, но очень хочется узнать. Побеседую с его председателем, тогда и станет понятно, кто виноват.

– Что бы там ни было, это все из-за баб, – авторитетно заключил таксист. – Только бабы способны так задурить мозги, что мужики пускаются во все тяжкие.

В «экспертном» мнении таксиста был свой резон, но я не стал вдаваться в подробности, уточняя, что председателем совета как раз была баба.

Таксист так и продолжал разглагольствовать:

– Вот возьми хоть меня: взялся я однажды подвезти двух доходяг, местная шпана. Все сигареты у меня постреляли.

Я тормознул у табачного, а сопляков оставил в тачке. Думал, всего на одну минуту отойду, сигареты куплю и вернусь, что может произойти? В том табачном продавщицей оказалась одна вдовушка, симпатичная такая чертовка, с формами, блин, как у Мэрилин Монро. Ну, мы с ней слово за слово, поворковали… короче, пока я ее клеил, эти гаденыши магнитолу из тачки и умыкнули. Я снова к ней. Тогда она меня и «утешила». Выхожу от нее уже под вечер. Гляжу, менты тащат моих доходяг с магнитолой подмышкой. Вернули. А укатил бы сразу, остался бы и без магнитолы, и без женских ласк. Вот так-то.

– Это сюжет Боккаччо, – задумчиво отозвался я.

– Ты че, знаешь Боку Кача? – удивленно и одновременно уважительно воскликнул таксист.

– Не лично, – уклончиво ответил я.

– Не, у Кача другая тема. Он с ума сходит от своей цыпочки. Но крутится вокруг него один хмырь – Рыжий. Я говорю Качу, слушай, этот тип тебя до добра не доведет.