Святилище кровавой луны

 – За исключением, конечно, оставленной крови на его книге.

– О, ты точно что-то сделала. – Он делает шаг ко мне, и моя душа, кажется, сжимается от его присутствия. – Никто, обладающий «Книгой Сумрака», не невинен. – Каждое его слово так и сочится неприкрытым презрением.

– Это была просто случайная книга с тонизирующими эликсирами, – возражаю я, зная, что это что угодно, только не «случайная книга».

– Эта книга важнее всего в твоей ничтожной жизни, – шипит он, брызгая слюной.

Если бы он только знал.

– Ты получил свою книгу, а теперь проваливай.

 – Волны разбиваются о берег, реагируя на мои эмоции, которые кружатся в опасном танце с моей силой и силой луны.

«Дыши, успокойся», – говорю я себе.

– Я никуда не денусь, дорогуша. – Его голос низко рокочет. Смертельно опасный. Совершенный клинок.

Это может означать только две вещи, и ни одна из них не сулит ничего хорошего. В первом случае он сделает меня своей пленницей, и у меня есть шанс побороться. Второй вариант заключается в том, что он снова вселится в меня.

Или же я убью его, прежде чем у него появится шанс сделать что-либо из этого. У него есть сила и скорость, но нет атакующей магии. У меня же есть все три.

Третий вариант мне нравится больше всего.

Меня захлестывает чувство эйфории, когда я высвобождаю силу, зреющую внутри меня. Она вырывается из моих рук, направляясь прямо на него. Мне хочется взреветь от прилива сил и кричать от высвобождения. Песок кружится у нас под ногами, а деревья шелестят на ветру.

Но ничего не происходит. Он стоит там же, не двигаясь, не подверженный влиянию лунной силы.

Кажется, он понимает это раньше, чем я.

Черт.

Он делает выпад и отскакивает в сторону, хватая меня за руку. Когда наше взаимодействие превращается в танец воинов, я использую силу своего ножа. Каждая из его атак призвана напомнить мне, что он может нанести гораздо больше урона, чем легкое касание. Каждый взмах его руки резок и расчетлив, как боевая стратегия, на совершенствование которой он потратил годы.

Он хватает меня за запястье и заламывает руку за спину.

– Сволочь, – бормочу я, пиная его сбоку по колену, вынуждая ослабить хватку.

Крутанувшись, мой кулак вонзается ему в живот, и он не вздрагивает. И все же я это делаю. Удар вызывает боль в моей руке, убеждая меня в том, что побег – мой единственный шанс на спасение. Даже с помощью луны я ему не ровня. На моей стороне скорость, и ничего больше. Я едва успеваю уклоняться от его атак.