Ключ для хранителя

В голове медленно таял, распадаясь в клочья, неуловимый, но яркий сон… Перед глазами серели широкие потолочные доски, а, чуть правее и ниже их… Ой ё!

- Доброе утро, Ваше сиятельство.

Он стоял неподвижно, скрестив на груди руки, и смотрел на меня с таким выражением, будто я секундой раньше оскорбила его благородный слух отборным бомжовым матом:

- Утро? Скорее уж день… Есть будешь?

На приглашение такой тон походил мало, поэтому предполагал лишь один вариант ответа:

- Да-а.

- Тогда вставай, умывайся и в мои покои.

Очень захотелось ему вслед уточнить: «А я еще и зубы чистить умею», но, помня вчерашний свой «имидж», Его сиятельству в голову могли прийти и не такие рекомендации, причем совершенно справедливо…

Через несколько минут, я, свежая и полная сил для неравной борьбы, перешагнула порог графских покоев, но, оглядеться толком так и не успела:

- Прошу, – слегка привстав со своего места, пригласил меня Его сиятельство за небольшой сервированный стол, стоящий, недалеко от входа.

Он смотрелся за ним, как отец семейства на родительском собрании в начальной школе, но чувствовал себя при этом вполне непринужденно.

Я села напротив и углубилась в изучение содержимого тарелок: «Да, у Гильды все было гораздо проще», - подумала, разглядывая незнакомые мне шедевры кулинарии совершенно диких цветов и форм.

- У меня очень хорошая кухарка. Ты с ней вчера познакомилась. Так что, не стесняйся. Может, что-нибудь порекомендовать… из местного? – откровенно оскалился граф.

- Если вас не затруднит, конечно.

А то все так… аппетитно выглядит, боюсь объесться.

- Вот, например, пиццокери, – с готовностью ткнул он вилкой в сторону серых «лент», залитых соусом. – любимое блюдо Гильды. Или, кок-о-вен, – на этот раз, для пущего эффекта, мужчина пронес перед моим носомглубокую чашку, наполненную мясом розоватого цвета.

- Благодарю вас, но, от коковена я все-таки воздержусь… А вот это, мне всегда нравилось! – просияла как родной смеси из огурцов, сыра и помидор с зеленью, залитых маслом.

- Ну что же, тогда, приятного аппетита.

- И вам того же, – подтянула я к себе тарелку с местным вариантом греческого салата.

Несколько минут мы оба сосредоточенно жевали, но, видимо, по сценарию Его сиятельства, моя пытка еще только начиналась:

- Как же тебя зовут? – прищурившись, спросил он, наблюдая за моей мелькающей вилкой.

- Вета. А вас? Ну, кроме Вашего сиятельства?

- Борамир, – просто ответил мужчина, и, откинувшись на стуле, сцепил руки на затылке.