Три пули для копа

- Да не будет никаких неприятностей!

Я скептически задрала бровь:

- Ты сам-то в это веришь?

- Клянусь тебе, Милли. Все будет путём. Посидим часок, потом я отправлю его в кроватку. Сама же понимаешь, я не просто так с ним вожусь!

Я вздохнула. Да уж, это очевидно. Будь его воля...

- Мог бы предупредить, - сдалась я, расставляя тарелки и бокалы.

- Да если бы я знал! - махнул рукой он. - Мне его всучили без спросу. Не дергайся, Милли. Ну захотел он поглазеть на знаменитую "Бутылку", что такого? Я за ним присмотрю.

Свежо предание!

Вернулся брюнет повеселевшим.

С аппетитом поужинал, неплохо выпил, даже соизволил поаплодировать оркестру. Блондин тоже немного расслабился, убедившись, что никто на его "сокровище" не посягает.

В "Бутылке" вообще стало как-то непривычно тихо. Разговаривали негромко, а если вдруг кому случалось повысить голос, на него тут же шикали. Еще бы, враг не дремлет! Сидит вон, сверкает черными глазами, раздевает взглядом молоденькую певичку...

Я посматривала на них. Проверяла. Ничего не происходило, и я почти успокоилась.

Однако вздохнула с облегчением, когда брюнет засобирался.

- Вызвать вам такси, мистер?.. - предложила, между прочим, от души. Еще заблудится в наших трущобах. Разденут его до трусов, а кому отвечать?

- Нет, спасибо, - качнул головой он и нахлобучил шляпу. На ногах он держался вполне уверенно, не качался. - Я сам.

"Посторонние" блондины - тот, что на подоконнике и тот, что на чемодане - заметно напряглись.

"Присмотрите за ним" - жестом велел мой старый знакомец.

Тот, что на подоконнике, кивнул. Второй же бесцеремонно плюхнулся на еще не остывшее место брюнета.

- Эй, детка, спой что-нибудь повеселее! - крикнул кто-то.

Публика заорала и заулюлюкала. Минута, и оркестр послушно заиграл старый шлягер про брюнета и блондинку.

Блондин споткнулся у самого входа. Выругался сквозь зубы. Присел завязать шнурок.

Я со вздохом отправилась к окну. Нет, не помахать платочком вслед брюнету. Просто форточка осталась нараспашку, а снаружи хлестал дождь.

Грохотал гром, сверкали молнии, тянуло холодом и сыростью - брр! Ненавижу грозу.

Чтобы добраться до защелки, пришлось взбираться на мокрый подоконник. Я оперлась об откос, потянулась вверх...

Вспышка. Еще. Брюнет, едва успевший сойти с крыльца, с криком хватается за плечо. Валится на лаково блестящую от воды брусчатку.

И это не кара небесная. Мимо тротуара ползет авто, из которого по пояс высунулся закутанный до ушей тип с пушкой в руке.

"Грррррр!" - сердится небо.