Рождённые в горах. Звёзды помнят лица

На пороге пещеры предводителя драконьей стаи столпилась целая куча желающих узнать подробности. Новобранец громко позвал Главаря, после чего тот приказал всем расступиться, пропуская слепого дракона и его наездника.

Главарь накрыл их своими громадными крыльями, чтобы создать подобие тишины.

Всё серьёзно? Народ бушует, как никогда!

Ничего стоящего. Детвора нашла проход демонов. – Ответил Главарь.

Вот, как они пробрались наверх… Легенда о демонах. – Новобранец выглядел загадочнее и вдумчивее, чем всегда.

Что с тобой? Это из-за шума? – заботливо интересовался Главарь.

Нет, в голову навязчиво лезут строки из драконьих легенд. Они делают больно: сплошной ужас, бесконечные страдания, будущее… – Новобранец тряхнул головой, чтобы избавиться от наваждения.

Не может быть такого! Они были уничтожены ещё до твоего рождения! Никто не сможет вспомнить и единой строчки! Мы сожгли все проклятия магией! – Главарь сразу потух. Если прежде в нём оставалась какая-то капля спокойствия, то теперь она маленькой лужицей опала на каменный пол пещеры.

– Что это за легенды такие!? – не удержался Скутт. Его никогда не посвящали в эти дела глубоко. Отмахивались, будто ничего не знали. А он старательно искал ответы у разных драконов. – Может, уже расскажите мне?

Это происходило тысячи зим назад, когда драконы только заключили мир с викингами. Был один дракон, даже имени его не вспомню. Он первым из всех нас научился писать. И стал писать ночами какие-то тексты, да рассказывать всем о грязном будущем, полном смерти.

Дальше этого тебе не расскажет ни один дракон – всё стёрто из памяти волшебным огнём. Но я даже не помню, откуда взялось спасение, что изничтожило проклятья. – Рассказал Главарь.

– И они вернулись? – опечаленно спросил Скутт. – Ну, проклятья.

Истории хотят жить… – нехотя промычал Новобранец. – Я вижу, как пергамент собирается из пепла и светлеет. Огонь всемогущий, я вижу…

Новобранец действительно видел в голове чёткие картинки свитков с сияющими буквами, всполохи пламя, драконью кровь… Всё это смешивалось в какой-то единый рисунок, сталкивалось между собой, объединяясь.

В какой-то момент бурая кровь, стекавшая со свитков, вскипела в волшебном огне какого-то цвета. А цветов Новобранец никогда не разбирал. Может, так выглядит красный? Обычно, огонь описывают красным.