Лабиринт №7

 

Сергей поднялся в город и пошел по сумеречным улицам, ежась от промозглой хмари, наполнявшей воздух. Он вернулся в изначальный мир таким же безродным, как и уходил оттуда.

–    Да, мой мир. Может быть, это и есть начало. Вот только неплохо бы об этом вспомнить... – высказал он вслух. И в тоже самое время во внутреннем кармане задребезжал мобильник. Сергей долго возился, выуживая его оттуда, и когда нажал кнопку, услышал:

Привет, это я...Кто я?Лена! Целый день тебя выловить не могу! – возмутилась трубка.

Лена? Ах да, – сказал он, – Действительно.Он стремился сюда, чтобы ее увидеть. Но, когда явился, понял, что это могло бы и подождать.

Ты что, болен?Похоже. У меня размножение личности.Ну,  это не новость. Как живешь?Живу как-то.Слушай, ты мне совсем не нравишься! Мое Чудовище в командировке. Я подъеду. Ты ведь не возражаешь? – сказала она утвердительно.Я сейчас на «Фрунзенской», – прочитал он название станции метро, из которой только что вышел на улицу.Вот и прекрасно, стой, где стоишь! Я буду через пять минут, – и, точно, минут через пять у светофора, под которым томился Сергей, притормозила новая «Mazda-6» красного цвета, и сидящая за рулем белокурая дама помахала ему рукой.

 Привет! – выдохнула она. И, пока он устраивался на пассажирском сидении, потянулась и чмокнула его в щеку. – Ну как я тебе?У тебя необычайно легкие духи... Но, мне кажется, ты ими облилась. Дама надула губки и вдавила педаль газа. Поехали.

То ли оттого, что начала работать ассоциативная память.

То ли так подействовал «яд ее поцелуя». Но в голове Сергея начало стремительно проясняться. Свою историю в этом мире он уже себе поведал и сейчас только слегка удивился причудам подсознания. Да, это была Лена – женщина, к которой он так спешил, когда машина опрокинулась в реку. Женщина, которую он так любил тогда. А сейчас? Он не торопился отвечать на этот вопрос.

Заглянем ко мне? – предложил он, устав думать.А как же домочадцы?Там и увидим...

Войдя в подъезд, Сергей сунул руку в почтовый ящик и выудил оттуда конверт.

В принципе, его можно было не читать. Но он аккуратно надорвал бумагу, извлек листок из школьной тетрадки в клеточку и разобрал аккуратный женский почерк:

«Пора поставить точку под твоим отношением ко мне. Прощай!» И все – ни подписи, ни имени.

Они поднялись на второй этаж. Ключ подошел. Комната выглядела прибранной, но не обжитой. Все поверхности покрывал слой белой пыли. 

Сколько же ты времени здесь не был? – удивилась гостья.