Я, утопленник

В голове стучало одно и то же: умер, умер! Я смотрелся в зеркало, стараясь отметить хоть какое-то отличие от себя вчерашнего, то есть трехдневного. Не нашел. Разве что кожа стала сухой и потемнела, словно от загара. Вдруг мне сильно захотелось пить. Я бросился на кухню и припал губами к живительной струе. Пил долго, ощущая, как по телу разбегается сладостная волна. Как хорошо! Обычная вода из-под крана буквально оживляла меня. И хоть сердце предательски молчало, тело наполнилось ощущением здоровья и силы.

               В дверь позвонили.

— Кто там?

— Скорая помощь.

               Я открыл дверь. Вошел доктор: мужчина средних лет, в синем халате, с саквояжем. 

— Здравствуйте. Где больной?

— Здравствуйте. Я больной.

               Доктор смерил меня взглядом, в котором явно прослеживалось недоверие.

— И что случилось?

— Пройдемте в комнату, — сказал я. В голове мелькнула дурацкая мысль, что, быть может, в присутствии доктора мое сердце перестанет выделываться? Как у стоматолога вдруг перестают болеть зубы. 

               Мы прошли в комнату. Я глубоко вздохнул и сел.

— Итак, на что жалуетесь? — он сел на стул, устремляя на меня взгляд человека, повидавшего все. Или почти все.

— Даже не знаю, с чего начать, — сказал я. Надо его как-то подготовить. 

— Ну, ну, молодой человек, у меня времени мало. Говорите, что случилось?

               Да черт с этой подготовкой! Побыл бы на моем месте! 

— У меня пульса нет, доктор! Помогите, я не знаю, что со мной делается! Сначала я чуть не утонул, а потом пульса не стало! 

               Он недоверчиво усмехнулся.

— Дайте руку.

               Я подал. Он взял запястье, подержал и нахмурился. Ага! Снял с шеи стетоскоп. Приложил к груди. Долго вслушивался и, наконец, выпрямился, глядя изумленными глазами:

— Нет пульса.

— И что теперь? — спросил я. — Это опасно, доктор?

               Вопрос был наиглупейший, но я хотел узнать хоть что-нибудь, получить хоть какое-то успокоение.