Море песка

Долгожданная теплота снаружи такая ласковая и непривычно свежая. Плитка под ногами и стены домов вокруг тёплые, нежные. Днём о них можно обжечься, днём на площади можно пожарить каракатицу. Разглядываю силуэты домов и смеюсь — нелепые крыши, чтобы не скапливался песок, маленькие окна, высоко от земли одинаковые кирпичи, отполированные местным климатом почти до блеска.

Ветра нет, песок молчит.

Я иду к себе, в крошечную комнатку в общежитии, которую мне любезно предоставило местное самоуправление.

Вокруг тишина и темнота.

В домах и днём темно, а ночью и подавно. Интересно, как местные спасаются от бессонницы? Мысленно пересчитывают песчинки, оставшиеся в кровати? Считают, сколько дней осталось до вертолета из столицы?

Я вот гуляю по улицам, но, судя по их пустынности, это только мой способ. Главное, пережить ещё неделю.

* * *

«Сегодня погода совсем не позволяет — мы все ещё не можем вас забрать. Вы можете выйти на связь завтра? Мало ли в какой момент ситуация изменится»

Ну что вы, конечно я выйду завтра на связь, а если понадобиться — то и послезавтра.

Что мне ещё делать. У меня же столько вариантов. Ну, хоть гаджеты зарядил — в этот раз надо показать Махаре съемку водопадов, вот уж она удивится!

А вдруг завтра — правда получится? Хотя, рано радоваться — если у них получится, они увезут меня в столицу. Там, конечно, есть космодром, но неизвестно, когда меня отправят домой...

Может быть, в столице не все так плохо?

* * *

— Эй, голубки! Заходите в гости! — Галиб ловит нас в торговых рядах и зазывает к себе.

У него уютно: всюду ковры, всюду странные штуки, перекупленные на космодроме у туристов много лет назад — когда сюда ещё приезжали туристы: доисторические передатчики, диковинная посуда, винтажные аппараты связи. Он наливает (насыпает) нам жидкость из темно-зеленого кувшина, ставит на каменный стол цветные миски, полные изюма.

— Где ты ягоды-то откопал? — спрашиваю нарочито восторженно — Галиб больше всего на свете любит, когда его товар удивляет

— Что, боишься, что пропустил рейс? Ха, все боятся.

Не боись, ничего не пропустил. Это мои запасы, на чёрный день. Решил достать,

— А разве сейчас чёрный день? — спрашивает его Махара как-то слишком непосредственно. А Галиб слишком испуганно опускает глаза и пожимает плечами.

— Марк, как там, что тебе говорят в башне?

— Поют старую песню, но вот попросили прийти завтра — такого раньше не было. Вдруг повезёт?

Галиб торопливо кивает и приговаривает — хорошо, подождём, хорошо...