Коллекционер слёз

Только в тех местах, где больно, да где его горячие пальцы обжигают так, что хочется выть.

Хочу в Преисподнюю. Готова спорить, грешникам там и на сотую долю не так горячо на всех ее кострах и сковородках вместе взятых, как мне от одних только прикосновений. Чувствую, сейчас что-то растает и потечет на бетонный пол как мороженое в жаркий летний день.

— Как это так. Неаккуратно.

Он касается пальцами моей шеи, заставляя с силой сжимать зубы. Там ведь порез. Или трещина. Я же еще не определилась.

— Не потерплю.

Тихий рык.

Он легко, словно я не тяжелее куклы, выходит из комнаты и тянет меня за собой. А я с трудом перебираю ногами, они словно вата. Не могу, не поспеваю, сейчас упаду и голову еще расшибу об очередной угол.

Я все еще не могу говорить. Изо рта не вырывается ничего, кроме жалостливого хрипа, словно я прошу, нет, молю его о пощаде. Чувствую себя жертвой, которую безжалостный палач ведет на плаху.

— Не смей падать.

Теперь еще и это. Слова подобно раскаленному свинцу льются в уши, отпечатываясь в сознании.

Я не могу не повиноваться этому голосу. 

А ведь уже слышала его. Те же бархатные нотки, легкая хрипотца. Я не успела заметить, была ли надета на моем новом «собеседнике» маска. Ну, если он меня не уронит умирать где-то здесь, возможно, еще даже присмотрюсь. Но в сон клонит неумолимо.

— Ты и так ужасно выглядишь. Если упадешь — я тебя уничтожу.

Он ведь говорит так чертовски мягко, и голос в абсолютной тишине приятно перекатывается, напоминает мурлыканье кота. Так почему же от слов так тошно?.

.

И не угрожает. Нет, просто констатирует факт, спокойно втолковывает истину. Но этот учитель жесток. Сдается мне, он не станет повторять дважды. Говорит такими обрывочными репликами, словно боится сболтнуть чего-то лишнего. Но от этого каждый его выдох подобен удару плети. Сильно, хлестко и невыносимо, до дрожи, больно.

— Стой.

Он останавливается и выпускает мою руку. Парень, это плохая идея, я сейчас завалюсь и спинным мозгом тебе обои с паркетом запачкаю.

Ого.

Видимо, понял, что стою я как березка в шторм. Шатаюсь и сама не знаю, сколько мне осталось стоять. Легко отстраняет меня куда-то назад, заставляя плюхнуться в кресло. Изящная леди, упала как мешок с картошкой. Ну, и пусть, мне же с ним не под венец, в конце концов.

— Не дергайся.

— Звучит как угроза, — с трудом шепчу я.

— О, так ты говоришь, — на губах появляется легкая улыбка.

Да, это он. Тот самый. В маске. Черная маска закрывает его нос, глаза, лоб и скулы.