Кому снятся наши сны?

Покурить бы...

Что это за бред? Это вообще я писал? А насчет еды да, надо бы в магазин выйти. Но зачем я вырывал страницы? Какой белый шум?

Чертовщина.

Я сел в коридоре и начал бездумно листать странички блокнота. Что то было не так, но я не мог понять что. Вроде мой блокнот и мой почерк… а вроде и нет. Бред какой то. Нужно в магазин сходить.

На улице было жарко. Вдоль аллеи, по которой я шел, проезжали редкие машины. Прохожих не было совсем. Все боятся войны и сидят дома. Глупые - фронт от нас далеко. 50 км не преодолеть за сутки.

Или я все таки что то упустил без телефона?

Бесит.

В магазине советской планировки было душно. Такой запах бывает только в продуктовых на курортах, где раскрасневшиеся продавщицы торгуют солеными и твердыми рыбными трупами “к пиву”. Вот и здесь было то же самое. А деревянный вентилятор только усиливал ощущения запущенности. Продавщица как будто знала мои мысли и очень неодобрительно на меня смотрела, пока я перечислял покупки: 

- Пельмени, килограмм. Яйца, вон те вот, да, и что-то к чаю нужно.

М, пусть печенье это, с изюмом. Да, спасибо.

Я, не стесняясь, читал со списка, который набросал в блокноте перед выходом. Закончил зачитывание приговора моему кошельку я дежурной фразой “Лаки Страйк красные”.

Ну вот и все. Теперь я просто обязан хоть как то найти денег. Квартира оплачена на месяц - и сейчас я последние запасы выгреб за внушительный пакет продуктов. Мда, как до этого дошло.

В одной руке я нес пакет, а другой курил. Взгляд бесцельно бродил по улице.

Но нет - ничего в мире не изменилось от того что меня избили. У страны на носу неприятности покруче грабежа в спальном районе.

1 июня.

Спальный район, ха, это такой район в котором живут спящие люди. Проснувшихся людей в таких районах я еще не видел.

Интересно, какие новости? Может нас уже захватили? Продавщицу я спрашивать постеснялся, а больше на пути никто не попался. Жалко даже. Обычно мне легче всего заводить беседы со сверстниками, такими же трезвомыслящими двадцатипятилетними людьми.

Но улицы были пусты.

Возле подъезда стоял серый тонированный фургон. Он мне не понравился. Слишком он загадочным казался - ни рекламы на боках, ни эмблем. Простые люди в таких автомобилях не катаются. Даже по спальным районам.

Вместо привычного лифта я решил подняться лестницей. И не прогадал.

На пятом - моем - этаже были люди. Крепкие мужчины. В крепких бронежилетах. Они вполголоса о чем то переговаривались. Это мне тоже не понравилось.