Cursed: cold embrace of the wind.

Мои чувства могут подождать. И, ведь что тут такого? Я ведь не в первые остаюсь дома одна. Я уже далеко не ребёнок. Почему же сейчас так горестно? И почему так страшно? Ничего не поменялось, ну, только с исключением того, что у меня появился командир. Это же нормально, что я боюсь, да? Боюсь одиночества. Боюсь больше никогда не увидеть родных. Боюсь не ощутить тепла их тела. Нормально, да? Боюсь самой себя. Боюсь той силы, что во мне. Так и должно быть?

Теребя кончики волос, я ухожу в гостиную, а через неё прохожу и на кухню.

Там я наливаю две кружки зелёного чая. Кидаю в кружку два кубика сахара. Пузырики поднимаются вверх. Кубики тонут в чае. Моя тоска тонет в кружке чая.

— Я заварила нам чай. — говорю я, подходя к Флору и отдавая одну из чашек ему в руки. Он ухмыляется.

— Странная ты. Сначала выгоняешь меня из дома, а потом как ни в чем не бывало наливаешь чай. — рассуждает он. Он касается губами уголков посуды, прикрывая глаза. Я выдыхаю.

— Ну, — собираясь с мыслями, начинаю я.

— Ты же мой гость. А раз ты мой гость я решила угостить тебя кружечкой чая.

— Эх, ну ладно, — он делает глоток. — Уф! Не люблю зелёный. — он морщится, ставит чашку на журнальный столик и переводит свой взгляд на меня.

От такого протеста меня начинает не много трясти. Я ему видите ли чаи тут разливаю, а он ещё и носом воротит. Неуважение ко мне.

— Прости мою бестактность, — блондин дружелюбно улыбается, складывая пальцы на коленях. — Я спрашивал тебя, даже не подумав, что, возможно, это смутит или огорчит тебя, — он говорит ровно, четко и спокойно.

Голос его подобен голосу матери, поющей колыбельную своему малышу. — Может, есть что-то, что ты хотела бы узнать обо мне?

Я держу чашку обеими руками. Теплый чай согревает меня. Тепло движется по моему телу цепной реакцией. Я смотрю на жидкость. Она бледно-зелёная. И, этот цвет, он такой нежный и умиротворенный... Или грустный?

— Нет, дело вовсе не в твоих вопросах. — печаль тонет. Тонет в моём чае.

В бледно-зелёном чае...

— Тогда что с тобой? — он вновь хмурится. Его эмоции настолько быстро меняются, что я в растерянности не знаю как правильно ответить ему.

— Просто мне будет скучно без неё, — печаль утонула. Захлебнулась. Радость барахтается. Радость... утонет? Да. — А на счет вопроса. Сколько тебе лет?

— Мне? — хихикает он, откидывая голову назад и расслабляясь. — Мне тридцать два.

От настигшего меня шока по телу пробегаются мурашки.