Сотая бусина

– … и, вполне возможно, что дом тогда перерыл не сам упокойник, а… Зеня! – ошалело глянула я на кота. – Во время вашего вчерашнего сеанса ты всегда был рядом с ним?

- Да… Нет.

- Яснее!

- Да что ты орешь то так?.. Уж лучше бы злилась, - удивленно отпрянул от меня умник. – Когда я закончил, он уже храпел. И, причем противненько так, с присвистом… Продолжаю… Я вышел, а потом только в дверь увидел, как он рясой своей на крыльце махнул. Даже не поблагодарил. Деньги на столике оставил и смылся… Вот.

- А в дом он не заходил?

- Это однозначное – нет, – даже с оскорблением заявил мне кот.

– Что ж я, порядка не знаю?.. Да, к чему ты клонишь то?

- Сейчас посмотрим, - не обременив себя ответом, выскочила я в дверь, а из сеней рванула сразу на веранду. – Все может быть…

В этой жизни, действительно, все может быть. И череда странностей, связанных с такой одиозной в нашей деревне фигурой, как отец Аполлинарий, тому доказательство. В голове, мотыльками вокруг огня метались мысли, а в ушах от волнения шумело.

И взгляд его, тогда у калитки, никак не давал покоя. Так смотрят, когда на что-то решаются, а если учесть все дальнейшее развитие событий, вывод только один:

- Та-ак…

- Стась, это точно – не мое… не моя… И вообще, она может быть, чьей угодно.

- Не мели чушь. Я вчера, перед приходом батюшки, всю твою лечебную койку полностью перетрясала и перестилала. И вот этого точно здесь не было, - одновременно с котом зависли мы над отогнутым в сторону тонким полосатым матрасом. На узких кроватных досках, примерно в районе головы лежала маленькая круглая бусина из черного агата.

– Опять та же магия…

- Как где? – дернул от моего дыхания закругленными ушами Зеня.

- Как где?.. Как… в храме, от чудотворной иконы, - вовремя вспомнила я. – Чистая прозрачная магия… Что будем делать, философ?

- А что будем делать… - задумчиво произнес Зигмунд. – Если нам ее подбросили, причем тайно, значит, хотели спрятать…

- … причем надежно.

- Угу… Дальше… Если предположить, что в ночь смерти священника искали именно ее, то нет никаких гарантий, что рано или поздно ее так и не найдут.

- Причем у нас… Что будем делать, философ? - повторила я, бухнувшись на разворошенную постель.

- А может ее закинуть подальше, на другой конец страны, например? А что, если твоим подвалом? – с надеждой взглянул на меня умник.

- Ага. Отец Аполлинарий вот уже закинул и что? Ему помогло?

- Да это еще не факт, что он не сам на себя руки наложил. Это только твои личные домыслы.