Элизабет де Морель. Битва за Москву

Я тебя очень-очень люблю, – звучит тонкий девичий голос.

– Спасибо маленькая моя, – отвечает владелиц вещи и забирает подарок из маленьких рук. Брелок прикрепляют к ключам, и убирают в карман. Темнота. Порой их достают и открывают двери. Но как правило носят в куртке.

День сменяется за днем. Обычная жизнь обычной семьи. Что же пошло не так?

Вечер. Брелок лежит на столе. Бутылка водки и фото. Вот и вся компания мужчины. Он пьет прямо из горла, не закусывая, да и закуски нет. Рассматривает фото. И плачет. На фото он с той девчушкой и женщиной.

Его семья. Счастливые, радостные. А он в этот вечер один. Почему? И словно отвечая моим мыслям он начинает говорить сам с собой.

– Мои родные, как вы могли меня оставить? Я этого мажора засужу, хотя, когда у нас богатых судили? Опять откупятся. А вас мне это не вернет. И ведь им плевать что он на красный по пешеходному проехал. Гад. Убью его сам лично! Клянусь, что отомщу за вас.

Дни, наполненные болью, алкоголем и дымом сигарет. Даже жалко его. Решится всего за несколько мгновений.

Просто из-за машины, сбившей его семью. Из-за мажора.

Полумрак злачного заведения, теребит брелок в руках. И вновь пьет. Топит своё горе в алкоголе. Хотя, когда и кому это помогало? Никому и никогда. Незнакомец подсаживается к столику.

– Тебе помощь нужна! – говорит он уверенным тоном.

– Да чем ты мне можешь помочь?

– Я-то много чего могу… А вот что ты готов отдать за это?

– Всё что есть и всё что будет!

– И что ты хочешь?

– Мести!

– Всего то?

– Он должен умереть!

– И что в этом сложного?

– С ним охрана…

– Если дам тебе возможность его убить, что ты мне готов предложить?

– Всё что пожелаешь.

– Даже душу?

– В ней нет толку. Забирай.

– А ты сможешь убить то?

– Да! Он убил их и заслуживает только смерти!

С улыбкой незнакомец уводит нашего горе-взломщика. А тот по привычки убирает ключи в карман.

Дни вновь проносятся в обычном темпе. Он больше не пьет, не причитает. И ходит довольный. Лишь иногда бережно гладит брелок. Видимо сдержал обещание, подсевший в баре.

Так и проносятся дни, недели, месяца. И вот уже я достаю брелок. Ну да. Находясь в темноте он не все может показать. А жаль. Очень жаль. Ну, зато теперь понято как он ступил на сторону зла…

Глава 8

Беру в руки телефон. Потертый, старый кнопочный телефон. Ни входящих вызовов, ни смс. Ничего. Он совершенно пуст. Снова тупик. Беру и разбираю второй ворох вещей. Тут тоже ничего нет. Несколько смятых чеков, мелочь. И ни одной зацепки. Ни одной.