Пять эксов и Дракон для попаданки

Скажи-ка мне лучше, Красава, а ты веришь в то, что смогла бы всё изменить в своей жизни, приняв в тот ответственный момент другое решение?

Дед режет без ножа! Сколько ночей я над этим думала! Сколько слёз пролила от невозможности повернуть время вспять, ругая себя за легкомыслие!

— Конечно, — осторожно согласилась я.

— Прекрасно! Я дам тебе такую возможность! Хочешь?

Ответить я не успела, потому что в этот момент наш самолёт взлетел и внезапно начал трястись, издавая несвойственные себе звуки, как будто сейчас развалится.

— Сохраняйте спокойствие! Зона турбулентности! — сообщил из динамиков голос пилота, а следом за ним в салон выбежала стюардесса с квадратными глазами, пытаясь утихомирить запаниковавших пассажиров.

Я судорожно схватила деда за жилистую, покрытую пигментными пятнами руку.

— Всё хорошо, всё хорошо, вот маска, — зачем-то полезла в отсек над его креслом, пытаясь достать маску, которая почему-то не выпала сама.

Мне сейчас казалось, что спокойствие Прохора Моривича — моя первоочередная задача, которую надо решить любым путем.

Потому трепыхалась в ремнях безопасности, пытаясь достать застрявшую маску, вот только ему это было совершенно не нужно.

— Уймись и сядь. Жить хочешь? — внезапно жёстко спросил мой подопечный, глядя на меня совсем не старческими глазами.

От этого стало ещё больше не по себе.

— Да-а, — пролепетала я, с ужасом понимая, что тут творится что-то не то.

— У меня к тебе только три вопроса.

Отвечать нужно чётко и быстро. Причем успеть, пока самолёт падает. Первый — ты хочешь вернуться в прошлое и изменить свою жизнь? Второй — уверена, что сможешь это сделать? И третий — готова прожить эту подаренную жизнь достойно и не жалеть, если не удастся избежать новых ошибок?

На самом деле вопросы были очень серьёзные, но, к сожалению, в тот момент я деда не слушала и особо о них не задумывалась, а молилась, осознав, что это конец, мы падаем, и готовилась к смерти, поэтому отмахнулась от него согласием.

— Конечно! На все вопросы ответ «да»! Без проблем!

— Ох, Красава, Красава… Сорок пять лет, а ума нет! — вздохнул Прохор Моривич и хлопнул в ладоши.

В тот же миг самолёт пропал, а мы со странным знакомым зависли в густом тумане, сквозь дымку которого он перестал выглядеть как благообразный старичок. Напротив, встретив его сейчас, я бы сказала, что это молодой и красивый мужчина в самом расцвете лет.