Дневник моего освобождения

.Ани сказал, что ее глаза меняются на истинные только тогда, когда рядом с нею близкие ей люди. ИСТИННЫЕ ей «люди», сущности ее рода. Ани в том числе.»

Оторвалась от книги я только в пять утра, напрочь забыв о времени. В состоянии шока. ТАКОГО НЕ МОЖЕТ БЫТЬ! Потому что, априори, не может такого быть! МОИ сны реальны? В этой книге МОИ сны?! КАК может кто-то знать, ЧТО я вижу во сне и ГДЕ бываю? Я сошла с ума. Нэлечка, дорогая, выпей таблетку и вызывай психушку, иначе я не понимаю, что может произойти.

Ходила кругами по комнате, нервно теребя себя за уши.

Очнись, дорогая! Это просто лунатизм. Я сплю еще. Да, я сплю...СПЛЮ Я!

Взгляд упал на черемуху за окном. На сытого и наглого кота в кресле. Как там автор написал? «... Я всегда рядом с ней, в разных образах и формах...» Вот эта наглая усатая морда с яркими ...золотыми-карими...глазами...

Если я сейчас начну разговаривать с котом, все, это точно психушка! Однозначно. Но как понять мне сейчас факт этой книги!? Вот же она, осязаемая и реальная передо мною лежит.

КАК она попала сюда... ко мне...а тот мужчина...он реальный? Если я вижу эти записи, а самое не понятное, я их понимаю...то это значит, что ...я действительно не та, кем себя ощущаю? И все мои предчувствия о том, что я живу не своей жизнью, верны? О-о-о-о, дорогая, с такими мыслями можно далеко зайти, даже для палаты №6.

Голова разболелась ужасно. Побрела до кухни ставить чайник для кофе, нет, здесь нужна турка. Жужжание кофемолки и аромат молотого кофе немного приободрил.

Поставила турку на плиту и вновь задумалась, вспомнив свой вчерашний сон... Отрывками, кусками. Рыжий огромный мужик вдруг превращается в стройного высокого красавца с золотыми крыльями за спиной. Только четко его не смогла разглядеть, он был словно за мутной пеленой...

Зашипела пена на плите, кофе не вмешался в турке. Осторожно перелила в чашку, села за столик, ложка сливок, на автомате перемешиваю. Мысли вновь там, во сне. Стараюсь вспомнить подробности. Не могу. Сон же! Топаю в спальню и беру книгу с собой на кухню, открываю и вновь перечитываю строчки.

Описание ТОГО самого МОЕГО сна.

Почему я его не помню? Столько лет прошло...столько не живут! Он до сих пор ее ищет. Вот это я понимаю, любовь! Это просто совпадение и фантазия какого-то придурка. Может я где-то рассказала о своих снах, мало ли. Хотя, нет. Никому не говорила. А вот под гипнозом я могла рассказать? Да. Врач же меня спрашивал о том, что я видела и что помню...