Джакал. Бессонные ночи

Отлично!

Глава 7

Давненько же я не наведывался в воздушную гавань… Если бы не психоз от дерьма, в которое вляпался, то можно было бы кайфануть перед вылетом. Попытаться склеить какую-нибудь милашку-бортпроводницу, что листает журнал, сидя в дорогой кофейне. Пофантазировать, как я деру ее на бортовой кухне самолета под гул движка и турбин летящей махины. Увы и ах! Это гребаное путешествие даже близко нельзя назвать приятным, расслабленным. Хорошо хоть, мелкая стерва помалкивает, послушно, словно преданная собачонка, следует за мной по пятам.

– Нам не сюда, Круз, – вдруг дергает меня за рукав девчонка.

– Не отвлекай, блин, – отмахиваюсь от нее.

Так-так, рейсы… Ого, есть один, до Тихуаны. И вылет скоро… Еще лучше, чем рейс до столицы; не надо будет тратить время и излишне рисковать в пути.

– Нам на кассу, пошли, – командую сухо.

– Стой ты! – судя по звуку, она снова топнула ногой от досады.

Детский сад!

– Да что опять, боже? – оборачиваюсь, попутно закатив глаза.

– Нам не сюда. Ты перепутал, —лепечет одними губами.

– Пошли, говорю. Всё правильно. – Как же нравится смотреть на нее в таком жалком состоянии, блин!

– Но вылеты в…

Поворачиваюсь и иду молча. Не собираюсь ни-че-го ей разжевывать. О, вот и кассы. Симпатичная девица в униформе. Не бортпроводница, конечно, которую хотелось бы отыметь в самолете, но тоже есть на что глянуть. Тоже вполне себе…

Блин, угомонись ты, Адриан, не время.

– Добрый день! – приветствует эта Кэтрин с серебристым бейджиком.

– Здравствуй, красавица, – пытаюсь изобразить непринужденный вид, чтобы скрыть тревогу и опасения, что в действительности управляют моим уставшим от недосыпа сознанием.

На всякий случай я пробегаюсь взглядом по залу. Из подозрительных никого вроде. Только вон тот мужик как-то зыркнул странно.

Стоп-стоп, Адриан, от усталости у тебя развивается паранойя, успокойся, брат.

– Чем помочь? – улыбается услужливая Кэтрин.

– Два билета до Тихуаны, дорогая.

– Эй, Круз! – шепот стоящей за моей спиной Лиры.

– Господи, ну что тебе, Фрида? – с выдохом снова оборачиваюсь.

Зелено-карие глаза запуганного, жалкого зверька.

– Тихуана? – пищит.

– Да. И что? – хмыкаю, борясь с желанием проявить к ней капельку жалости.

– Но это же…

– Не в Италии, ага. Перестань отвлекать, черт тебя дери, – злюсь, что на мгновение дал слабину с гребаным приступом сочувствия.