Не нападай

Шторм

Внутри образовалась пустота. Я ненавижу ее и предпочел бы ей ярость. Она поглощает мой дух, забирает все без остатка. Я хочу разозлиться, возненавидеть все вокруг, лишь бы вырвать решетки и спасти Миру.

Давай, давай же! Эти мерзкие чудовища заперли тебя и забрали ее - но лишь я виноват в этом. Ее прекрасного лица касались грязные лапы, оставляя багровые следы на нежной коже - а я унижал ее и смешивал с грязью. Они избавятся от нее -в итоге, мои руки будут в ее крови.

Безвольно оседаю на пол, поднимая мелкую крошку пыли в воздух.

Без своих сил я бесполезен. Яд внутри подавляет волка, дурманит голову и дарит слабость всему телу. Все вокруг плывет в густой дымке и кажется, что даже время растягивается подобно липкой жвачке. Сколько прошло времени по-настоящему: пятнадцать минут, полчаса, час? Что, если Миры уже нет в живых?

Мысль об этом заставляет содрогнуться. На миг, в моей голове рождается картина бездыханного холодного тела с медным ореолом волос, а затем приходит осознание происходящего...

Сердце останавливается, сжимаясь в болезненный комок, а потом делает тяжелый глухой удар. Снова и снова, набирая сумасшедшую скорость, словно в попытке разбиться о грудную клетку. Резкий всплеск адреналина дает слабому разуму здоровенную оплюху, разгоняет кровь по венам и проникает в каждую клетку тела, приводя всё в движение.

Вскакиваю на ноги, обхватывая руками железные прутья и мышцы рвутся от напряжения. Скрежет повреждающегося металла смешивается с рыком, который я не в состоянии контролировать.

Лопнувшая плоть на ладонях заставляет прикладывать еще больше усилий.

-Давай же!

Дверь с грохотом отлетает в сторону и единственной преградой на моем пути становится фигура впереди. Из-за волчьего аконита в крови, я не смог уловить приближение ловчего до того, как его нога ступила на каменный пол отсека для заключенных.

- Ты ничему не учишься, Шторм, - брат окидывает меня сожалеющим взглядом. Его волосы аккуратно уложены, под стать одетому элегантному темному костюму, вместо привычной формы охотника.

Зачем Штиль вообще пришел сюда? Попрощаться?

- У меня нет времени на тебя, - вытираю мокрые от крови ладони о грязные джинсы, попутно оценивая обстановку: дикой охотник пришел один и стражи не слышно. Ловчий стоит, засунув руки в карманы, скептически рассматривая искореженную дверь карцера, удостаивая меня пристальным вниманием, лишь, когда я заговорил.

Штиль фыркает и, вынув руку, проводит ладонью по волосам, убирая назад выбившиеся светлые пряди.