Алексис Бронте: Тайны королевского рода

— Я ждал на­шей встре­чи не мень­ше, — про­шеп­тал он мне на ухо, от­че­го я буд­то на­чала та­ять.

Но­ги не хо­тели дер­жать ме­ня, но Джей­мс креп­ко и в то же вре­мя мяг­ко об­хва­тил ме­ня сво­ими креп­ки­ми му­жес­твен­ны­ми ру­ками, чье теп­ло про­сачи­валось сквозь одеж­ду.

Го­лос ма­мы вер­нул ме­ня на зем­лю.

— Сов­сем ско­ро нас­ту­пит за­меча­тель­ный праз­дник, — на­чала она, гла­зами об­во­дя всех при­сутс­тву­ющих, — в но­вом го­ду нас ждут уди­витель­ные от­кры­тия и свер­ше­ния. Я свя­то ве­рю, что на­ша ма­гия с каж­дым днем бу­дет уве­личи­вать­ся и со­вер­шенс­тво­вать­ся.

— С Рож­дес­твом! — кри­чали все вок­руг, под­ни­мая бо­калы с пун­шем вверх, но из всех го­лосов я слы­шала лишь один го­лос Джем­са.

— Счас­тли­вого Рож­дес­тва, — про­шеп­тал он мне на ухо, и хоть ли­ца я его не ви­дела, но я чувс­тво­вала, как он улы­ба­ет­ся.

По­вора­чива­ясь, я уви­дела си­дев­шую вда­ли ба­буш­ку, ко­торая как-то ра­дос­тно и в то же вре­мя пе­чаль­но смот­ре­ла на ме­ня.

Джей­мса ниг­де не бы­ло, он ис­чез. Но ку­да?

Я ос­мотре­ла весь зал в по­ис­ке крас­но­го пла­ща, в по­ис­ке ан­ге­ла, ко­торо­го по­люби­ла при пер­вой же встре­че.

— Джей­мс, — про­шеп­та­ла я, по­чувс­тво­вав се­бя оди­нокой и нес­час­тной, буд­то я ока­залась единс­твен­ным че­лове­ком на Зем­ле.

Я вновь пос­мотре­ла в сто­рону, где си­дела ба­буш­ка вмес­те с ма­дам Ле­февр, но ни той, ни дру­гой не ока­залось на мес­те.

— Вы грус­ти­те, — ус­лы­шала я зна­комый го­лос скри­пача. — Кто пос­мел вас оби­деть?

— Что вы, ме­ня ник­то не оби­жал, — воз­ра­зила я, пы­та­ясь на­тянуть улыб­ку на свое ли­цо.

Нес­коль­ко се­кунд тем­но­воло­сый юно­ша про­дол­жал смот­реть мне в гла­за, тем вре­менем как я ста­ратель­но их от­во­дила в сто­рону, все же на­де­ясь, что Джей­мс где-то поб­ли­зос­ти, воз­можно, прос­то ушел за пун­шем.

— Не от­ка­жите ли вы мне в тан­це, мисс? — спро­сил нез­на­комец, про­тяги­вая ру­ку впе­ред.

Я ми­молет­но взгля­нула на ог­ромную де­ревян­ную дверь двор­ца.

«Не пой­ти ли на ули­цу по­ис­кать ан­ге­ла?» — по­дума­ла я, но в сле­ду­ющую се­кун­ду осоз­на­ла, что ма­туш­ка это не одоб­рит.

— Мисс У­ил­шуд, — поп­ра­вила я, ис­полнив лег­кий ре­веранс.

— Марк Де­маре, — пред­ста­вил­ся он.

— Вы фран­цуз? — по­ин­те­ресо­валась я, за­мечая див­ный ак­цент.