Леди с дефектом

– Спасибо, это очень интересная история, – я улыбнулась смущенной официантке, – только ты мне все про хозяйку рассказывала, а про хозяина ни слова. Что о самом пекаре скажешь?

– Да что тут говорить, – женщина вмиг осунулась, – жена хозяйство в свои руки взяла и тот.. спился он, в общем. Души в ней не чаял, а сейчас только плачет да пьет. Кто этих мужиков поймет.

Я проследила за взглядом Риты и не поверила своим глазам. Тот пьяница, что грозился украсть мои камни, и есть хозяин пекарни на Виноторговой улице. Восседающий за барной стойкой мужчина был скорее похож на обросшего бездомного, чем на хозяина.

Отбросив предубеждения на его счет, я вгляделась в лицо. Да, официантка была права… Красное и опухшее оно было не только из-за алкоголя. Под каждым глазом красовались мешки с почти стертой кожей от соли. Он плакал даже сейчас, печально наблюдая за своей женой и выпивая очередную рюмку спирта.

– Здравствуйте…

Незаметно для себя я оказалась сидящей напротив пекаря.

– А… – протянул он, – добро за поясом. Чего надо?

– Я журналистка и пишу…

– Мне плевать.

Мужчина махнул рукой в мою сторону, но равновесие его подвело, и он свалился со стула. Я вскочила, чтобы помочь, но он снова замахал руками.

– Жалеешь меня? – спросил он, когда с трудом уселся и снова потянулся к рюмке.

– Вы не выглядите как хозяин закусочной.

Пекарь засмеялся, хотя в нашем разговоре не было ничего веселого. Это был смех разочарованного человека, тонущего в собственной лодке.

– Теперь она хозяйка, – он ткнул пальцем в свою жену, – вон та ведьма!

Я поперхнулась последним глотком какао.

Уж как-как, но назвать ведьмой эту добродушную женщину язык не поворачивался.

– Это ваша жена!

– Нет… теперь нет, – покачал головой мужчина, – это не моя Маргарет. Она выглядит, как моя жена, но я-то вижу. Ведьма! Все из-за того лорда, это все он… Тот лорд мучил ее, она рассказывала ночью… Как душил и истязал… Моя дорогая Маргарет…

Чем больше он говорил, тем больше его слова сливались с пьяным бредом. Было жаль этого мужчину. Как только началась истерика, одна из официанток подбежала и начала успокаивать своего господина.

Мне же оставалось побеседовать только с одним человеком, но для этого пришлось дождаться вечера.

– Наконец-то, теперь можем и поговорить, – хозяйка пекарни подсела ко мне и пододвинула большую порцию вареного теста с петрушкой сверху.

– Это что?

– Беровы ушки, – она рассмеялась, – это блюдо любят все северные жители, не думала, что остался тот, кто еще не пробовал их.

Ушки.