Варвара не-краса без длинной косы

Да только чего теперь делать? Не обратно же чёрта вызывать, чтоб её вызволить. На всякий случай Варя по сторонам хорошенько огляделась — нет ведь больше верёвки, чтоб его ловить. Да по тропке пошустрее обратно пошла, воздухом свежим дыша.

Роса на траве об ноги обивается, будто омыть их хочет. Капельки прозрачные змейками разбегаются, из-под листиков зелёных поглядывая. Цветочки полевые только-только головки малые поднимать начали, не веря словно, что ночь ещё одну прожили.

Прожила ведь её и Варя. По-настоящему ли, пригрезилось ли — а поджилки нет-нет да и вздрогнут, вспоминая.

Это Варя что ли Агнешу встретила? Нет ведь её больше... От того тоска какая-то сердце поджимать начала. Все-то думали — сбежала. Осерчали родители, что через лета даже не вернулась, весточки о себе не подала. А оно вон как...

Роса, что ли, у Вари на лице проступать начала?

Слышит, вдруг — ожило поле. Не работами посевными — рано ещё для них. А писком каким-то — будто зверь мелкий тропинку себе ищет. Припомнила Варя анчутку, оладьями кормлёного.

Хотела было мимо и пройти — мало ли, какая живность дела свои решает. Да голос такой искренний — как у котёнка малого. Жалостливый в холоде утреннем. Замёрзнет ведь.

Подумала-подумала Варя, да и свернула с тропинки. Как раз колосья руками расправляя, чтоб пройти можно было. Упругие стебли, крепкие. Вроде и расправляются, а то и норовят, чтобы Варю по бокам подхлестнуть. Добрый хлеб будет.

Идёт Варя на голос, а он будто всё тише становится. Как чует кто-то, что к нему подходят.

Присмотрелась Варя, а между стеблей желтоватых белое что-то копошится. Подошла ближе — ба! — пелёнки же это детские. А в пелёнках человечек маленький. Рожицы строит, ротик открывает, глазёнками щурится. Бровки смешно и строго делает.

Подбросил кто-то.

Да кто ж в поле ребятёнка живого бросает?! И чего его вообще бросать-то? Ребятёнок — это ж хорошо. Растёт, родителей радует, опорой в старости становится. Да ежели и не люб кому — мало ли, как рождался — чего бы людям добрым на воспитание не отдать? Гораздо ж хуже, когда не даётся детей, чем когда они рождаются.

Подхватила Варя на руки свёрток. Маленький такой, тёплый. Вроде и игрушечный, а вроде и настоящий. Закряхтел тот, завозился, а потом на Варю глянул недовольственно — прям глазами своими тёмными. Серьёзными.

Не умеет Варя ещё с маленькими обращаться. Боится перехватить неловко — больно сделать. Только всё равно же домой нести надо. Не себе если оставить, так кому из соседей передать.