Ключ к легенде

Айт закатил глаза, выяснив новость.

— Твои карие, — решил ответить в том же духе, вдруг сможет постичь ход мыслей брата. — Шантис, люди не летают. Как мне учиться?

Шантис наклонился к нему, обдав терпким сладковатым ароматом. Яблоки, железо.

— Используй крылья, а не голову.

— Какие еще крылья? — вскипел Айт. — Я чертов голубь, по-твоему? Что значат твои слова, что я весь в крови? С чего беспокоишься о моей голове?

Шантис при резком окрике моментально отстранился от мира, обнял себя руками, вновь возвращаясь к пчелам, гудящим в цветах.

Айт сцепил зубы, вынуждая себя утихомириться. Подышать, расслабиться, тоже понаблюдать за растениями, ощутить единение с природой. Оперся о скамью по обе стороны, тут же заныла рука, вернул ее на колено.

Ботаник из него такой себе, уже через минуту думал о том, не поселилась ли вся эта жалящая орава около дома и не придется ли вытряхивать опоздавших в улей пчел из сохнущей одежды.

— Шантис, — снова повернулся к брату. — Можешь рассказать мне, что ты видишь? Как это происходит? Ты спишь и видишь сны? Или тебе просто хочется что-то мне сказать, что и вываливаешь? — Брат начал раскачиваться в такт песенке, которую бормотал себе под нос, а у Айта зачесались руки врезать ему.

Шантис словно издевался. Пришлось напомнить себе, что он болен. Погладил его по плечу, стараясь не касаться волос, которые имели статус священной неприкасаемой реликвии. Потом заглянул в умиротворенное лицо и почти заныл: — Ну пожалуйста! Твой младший брат просто в ужасе! Помоги!

Лорд чувствовал себя идиотом, в свои двадцать восемь лет изображая ребенка и выпрашивая толику внимания у старшего брата.

Как и ожидал, Шантис смягчился, сместил акцент в его сторону, даже потрепал по голове.

— Дядя все прояснит, не переживай. Просто лучше отмывайся, чтобы никто не заметил. — Тепло улыбнулся цепенеющему Айту. — Я понимаю, и не осуждаю, поверь мне… Только так можешь соединить воедино, но сначала нужно его отыскать, верно? Мой любимый брат… — прохладные пальцы пощекотали подбородок лорда.

— Ключ, без него никак… Он требует жертв… Я понимаю… — Взгляд Шантиса переполз на цветы, голос рассеялся в воздухе, как пыльца, потревоженная ветром. — Руки. Руки отмой.

— В чем ты пытаешься меня заставить сомневаться? — прошептал Айт. — В своем рассудке?

Он должен был почувствовать себя лучше после разговора с братом, ведь надеялся на прояснение или хотя бы на пинок в нужном направлении. Всегда считал, что разговор — это обмен информацией.