История неуклюжего журналиста или как пройти в другой мир?

Я нервничала, оттого, что чувствовала на себе его взгляд. Он видит меня, точно это знаю, а вот я, его нет. И почему он молчит? Почему не отвечает?

Через несколько минут все же услышала шаги, и вскоре передо мной предстал мужчина в черных одеждах. Высокий, широкоплечий. И смотрел он на меня, черт его пожри, желтыми, как у зверя, глазами. От такого взгляда, что сердце в груди замирало. И да, мне было страшно. Он такой большой, сильный, а я? Маленькая и такая беззащитная...

Смотрю на него и не могу вымолвить ни единого слова, словно в один миг лишилась дара речи.

А он явно смеется, в глазах смешинки искорками пляшут. Вот же зараза! И одет он странно: плащ, шаровары, рубаха, почему-то на вязках. Заметила эту, казалось бы, мелочь, когда половинчатый диск луны выплыл из-за тучи, и как бы делая одолжение, освещая незнакомца, который, наконец, нарушает тишину, разрезая ее басистым голосом, словно нож масло.

- Долго будешь так пялиться на меня? – вопрошает незнакомец с глазами хищника.

Почему я не в силах отвести от него взгляда? Мне и страшно, и любопытно.

Очень хочется, пока есть возможность, рассмотреть своего похитителя. Хотя, стоп! А вдруг он непричем? Вдруг просто проходил мимо и увидел меня, лежащую на траве… Да, и решил посмотреть, что за чокнутая тут разлеглась? А что? Всякое в жизни бывает. Кому как не мне это знать?

Спустя минуту, а может и две, мотнула головой, отбрасывая это наваждение.

- Кто ты?

Забыв про этикет, выпалила я. Да и какой сейчас этикет? Сейчас меня волновало другое: кто он такой? Мужчина, что стоит прямо передо мной, смотрит на меня, поедая взглядом, и даже не думает, помочь мне встать с земли.

Ведь попа-то моя не железная, а земля то все же холодноватая. Да... Еще важнее, где я? Куда меня приволокли? И кто? Кто посмел так надо мной пошутить? То, что это шутки злодейки судьбы, даже не допускала. А зря. В общем, как и мысль, что я уже не в Подмосковье.

- Я Бут, - пробасил хищноглазый.

Мне его имя ни о чем не сказало, причем, совсем. Кроме разве одного, он явно не москвич.

- Бут, - повторила я, смотря, прямо в его глаза, такие красивые, манящие и в то же время пугающие.

- Оля, - почти одними губами проговорила я, и протянула руку.

Ну а что? Он мужчина или как? Он что, не собирается мне помочь подняться?

Да-да, я все еще сижу на траве! Сесть, села, а вот подняться на ноги, ленивая я, не соизволила.

Мужчина, назвавшийся Бутом, посмотрел на меня, пристальнее прежнего, но спустя пару мгновений, все же протянул руку.