Случайная истинная

А еще, к нему периодически подходят люди, которым он тоже успевает выдавать то, что они просят. Даже перекинуться парой любезностей или шуток!

У меня всего за минуту наблюдения голова закружилась от столь активной деятельности!

Как только мы входим, Рахгар принимается осматриваться, будто ищет кого-то. Мимо снуют десятки людей в темных костюмах разных фасонов. Но не деловых, привычных моему глазу, а каких-то совершенно других. Штаны с множеством карманов, массивные железные пряжки, куртки, застегнутые под самое горло.

Ремни с ячейками и петлями, с болтающимися в них разными флакончиками и предметами, которым я не могу дать определения. Наверное, какие-то артефакты.

Помимо таких разодетых в странное, попадаются и более простые — видно работники офиса. Еще я ловлю взглядом нескольких мужчин в форме дознавателя. Именно в такой одежде был Дэйран Сент-Мор.

Я уже собираюсь поинтересоваться у мужа, а не пройти ли нам к администратору, как прямо перед нами возникает призрачная фигура молодой девушки с распущенными длинными волосами, которая вещает:

— Добро пожаловать в бюро расследований.

В какой отдел вам назначено?

Ее прохладный голос напоминает вокзального диктора.

Рахгар отмахивается от нее, и белый силуэт тут же распадается, впитываясь туманом в мраморный пол.

— Как грубо.

Хочется пихнуть супруга в плечо, но одергиваю себя. Это будет уже слишком выпирать из образа его кроткой жены. Хотя и без того я совсем на нее не похожа. Удивляет, почему он все еще не подозревает неладное.

Просто считает, что Леона слегка осмелела, растеряв страх перед ним.

Видно она совершенно не интересовала его, была пустым местом. Встает вопрос, зачем вообще был нужен такой брак?

Он не обращает внимания на мой комментарий, наконец обнаружив в толпе нужного человека. Хватает меня за запястье и тащит вперед.

— Эй! Я тебе не болонка на привязи! — возмущенно вспыхиваю, пытаясь выдернуть руку из его клешни.

— Чего? — не понимает он.

Тут к нам подходит незнакомый мужчина, и Рахгар снова теряет ко мне интерес.

— Как поживаешь, Зирбух? — растягивается в улыбке он.

Еще одно имечко в коллекцию «как не надо называть детей». Что за фантазия у местных?

Зирбух серьезен, мрачен, и выглядит больным. Тонкая серо-бледная кожа, под которой виднеются голубые венки, делает его похожим на восставшего мертвеца. Острый взгляд водянистых глаз въедливо сканирует меня с ног до головы и обратно. Пепельно-русые волосы сосульками свисают до плеч.