Дракон Тьмы

— Думаешь, с моими родителями это было бы законно? – усмехаюсь я, встав на своё место.

— Это, конечно, на вряд ли.

— И ты абсолютно права.

Раздаётся громкий голос императора. Он увеличил его громкость при помощи магии.

— Сегодня, мы все собрались здесь, чтобы представить вам новых…

— Как ты думаешь, у Кэлла есть шансы выбиться во Всадники? – тихо шепчет Дарлин, и я отвлекаюсь от речи императора повернувшись к ней.

Услышав имя нашего друга, я выглядываю его сквозь толпу и нахожу среди других парней, ровно выстроившихся по линии.

— А у него в семье были Всадники? – спрашиваю я так же шёпотом, снова возвращая своё внимание к подруге.

— Вроде прадедушка… троюродный. Но так как в прошлом поколении не было ни одного Всадника, у него есть все шансы.

— Наверное, - задумчиво отвечаю я.

Речь императора неожиданно заканчивается, и теперь он держит в руках длинную бумагу, наверное, с фамилиями каждого, кто стоит позади него.

— Лари Джонстон.

Я была права. Парень хорошего телосложения выходит вперёд и становится возле пророчицы, когда та смотрит на него почти не моргая. Мне так кажется, потому что на деле я вижу только её спину.

— В твоей семье были Всадники, - тихо начинает она, - Розалинда Джонстон, прошлого поколения…

Я жадно наблюдаю за всеми её действиями. Пожилая пророчица подходит на шаг к парню, выставив свою ладонь перед его лицом.

— Храбрый… но немного высокомерный… сильный характер…

Тут её рука резко опускается, и она смотрит уже в толпу.

— Целитель.

И так уже почти час. И среди всех, было только десять Всадников. На самом деле слишком мало. Ведь в прошлом году из всего количества было двадцать. Двадцать молодых Всадников.

Но как только я успеваю об этом подумать, то меня называют следующей.

— Агата Аденри.

Странное волнение, как цунами достигает меня, обволакивая кожу, которая покрывается мурашками. Я глубоко вдыхаю, а Дарлин на секунду успевает коснуться моего плеча, когда я делаю шаг вперёд. Потом ещё, и ещё… пока не достигла императора и пророчицу. Та, не говоря больше ни слова, всматривается мне в глаза каким-то хищным взглядом… особенно жути нагоняют её фиолетовые, но уже от старости потерявшие цвет глаза.

— Смелая. – отрезает старушка, а потом выставляет свою ладонь вперёд.

Я сглатываю, потому что в ту же секунду чувствую холод от её ладони.

— Всадник.

Ничего больше. Просто Всадник.