Маленькое чудо

В один день сорвётся на такую же грубую клиентку, и всё – можно смело писать заявление об увольнении по собственному желанию. Всё равно ведь выгонят.

Родители и старые друзья были где-то далеко, у чёрта на рогах, а то и дальше. И еженедельный звонок по видеосвязи вообще ни разу не спасает.

Новые подружки, которых она с каждым днём интересовала всё меньше. Настолько, что они постепенно перестанут с ней общаться.

И то, о чём даже думать больно.

Почему он её бросил?

Что с ней, чёрт побери, не так? Почему вся её жизнь летит куда-то в тартарары со скоростью гоночной машины?

Она пытается быть хорошей.

Изо всех сил старается всем понравиться, везде успевать, никого не обижать и просто поступать правильно.

Так отчего тогда в душе такой бедлам? Чем она заслужила всё это? Почему она никому не нужна?

Почему никто её не любит?!

***

Аня бредёт по улице и смотрит себе под ноги.

Над рекой заходит солнце. Рыжеватые лучи расчерчивают поверхность воды, вырисовывая дорожку. Малиновая полоска заката расплёскивается по небу полупрозрачной акварелью.

Аня не смотрит.

Ей плевать. Она устала.

Настолько устала, что больше не может чувствовать. Не видеть, не ощущать и не слушать.

Ни-че-го.

Но тут, вопреки всему, она слышит. Не гул машин и не чириканье воробьёв.

Она слышит горе и ярость. Слышит печаль и тоску. Слышит умиротворение и покой.

Она слушает, слушает, не может остановиться. Это мелодия. Простая и сложная мелодия.

Музыка любви.

Мелодия звучит громко и отчётливо. Аня знает её, хоть никогда не слышала прежде.

Эта мелодия – про неё. И для неё, она в этом уверена, хоть и не понимает, почему.

Её играет какой-то уличный музыкант на флейте. И волосы у него рыжие, как у закатного солнца. И куртка – малиновая. И даже в глазах плещется прозрачно-голубая акварель.

Он словно соткан из вечернего неба, воздуха и ощущения свободы.

Он весь – ощущение.

Аня стоит напротив него, пока мелодия не заканчивается.

— Понравилось? — лукаво спрашивает он.

— Очень. Как будто специально для меня написано….

– бормочет робко Аня.

— Так и есть, - грустно улыбается музыкант.

— Это вы сочинили?

— Да.

— Мы разве знакомы? – удивляется Анна. Она уверена, что такого человека она бы непременно запомнила.

— Уже нет.

— Уже?

— Мы были знакомы в другом времени и другом месте, – незнакомец говорит абсолютную бессмыслицу, но Аня ему верит. Почему – не в курсе, но верит. – Ты этого не можешь помнить. Но когда-то…. Когда-то я любил тебя. Сильнее всех остальных.