Последняя проклятая луна

Незнакомец, подобно морскому чудовищу, кружащему под водой, желая потопить корабль, прятался в толпе, так часто меняя местоположение, что я боялась, что он в любой момент, может оказаться у меня за спиной.

«Когда же ты уже поймешь, что страх бессмысленен, девочка?»

Я вновь слышу голос в своей голове и на секунду теряю самообладание. Ведь он мне незнаком.

«Нужно сосредоточиться», напоминаю я себе.

Лютист заканчивает свою партию, и последние отголоски мелодии растворяются в воздухе. Из-за того, что я несколько минут была занята тем, чтобы вспомнить все, что знаю об Охотниках, то почти не слушала музыку.

Переходя из рук в руки, уже было привычно подстраиваться под чужие движения. Хотя танцовщица из меня на самом деле не важная.

Если во время танца со мной кто-то и пытался завести разговор, то я просто кивала или коротко отвечала первое, что придет в голову. Врать мне не в новинку. Также я старалась изредка поглядывать себе на ноги, чтобы хоть как-то сбросить с себя волнение, из-за незнакомых лиц.

Но сейчас, будто уколом иглы в ладони, неожиданно и больно что-то вырывает из размышлений. Тошнота накатывает с новой силой.

- На самом деле, я тоже не особо хорош в танцах, - произносит низкий бархатный голос. – Но, думаю, вместе у нас получится лучше.

«ТВОЮ МАТЬ!», я чуть было не вскрикиваю. «Это что за везение?!»

- Меня зовут Марк. А тебя? – немного задорно произносит охотник.

- Я… э-э, - мне надо срочно что-то сказать. – Я – Лив.

- Оливия значит. Должно быть, твой любимый цвет оливковый, – после этих слов он перехватил меня крепче и ускорив шаг. - Подходит к глазам.

Я стараюсь незаметно, хотя тут уже на самом деле как получится, отыскать взглядом Реймонда. Но его нигде не видно.

В отместку на имя Бернард, он нарек меня Оливией, когда мы расспрашивали местных о праздничных гуляниях.

«Разве она не прелесть? Моя Оливочка» сказал он, потрепав меня за щеку.

Должно быть, оборотень все же заметил, когда я выплевала в ладонь, ту зеленую гадость, которой нас угостил лавочник.

Я - то думала, что это виноград.

- Молчишь? Какой у меня даже не спросишь? – Марк говорил так непринужденно, будто мы старые знакомые. – Ладно, можешь не гадать. Мой любимый цвет красный.

«Как кровь», у меня начинает мутнеть в глазах.

- Я не местный, а ты? – с неподдельным интересом спрашивает он.

- И я. Мы … мы с мужем здесь проездом.