Условно живая.

То же можно было сказать, о Ирине. Она замерла на его руках, замерла зажмурилась от тепла и счастья нахлынувшего на неё. Уже давно она не испытывала такого, и после последних событий полу годичной давности она думала, что не испытает такого. Но всё когда-то заканчивается, и музыка кончилась. Стас прошёл с Ирой на руках к лавке сел сажая её на колени, и они поцеловались. Поцелуй получился долгим и нежным.

—Нет Стасик. Ты всё-таки готовил музыку. Так попасть несколько раз подряд случайно не может.

—Это просто судьба, рок, фатум, карма. —он улыбнулся.

—Судьба это ты, я тоже только сейчас это поняла. Ты самый лучший, самый самый. —она провела кончиками пальцев по его щеке.—Мой любимый!—и снова они целовались

—Давай ещё выпьем.— спросил Стас переводя дух

—Разве тебе холодно? — она обняла егоза шею и поцеловала в щёку.

—С тобой не может быть холодно, просто ну…

—Хорошо давай. —она прервала его поняв что он просто волнуется, и у него наверное пересохло в горле от избытка чувств, да и её вдруг захотелось немного выпить.

   Не отпуская Иру с коленей Стас снова разлил по кружкам сладковато терпкий напиток, такой же, как и её губы. Они выпили. И Стас вдруг схватил телефонпринявшись в нём что-то искать.

—Ага, нашёл

—Что?

—Слушай. —Он тихо и с выражением начал читать.

Хочу быть тенью на руке.

Дорожать и маяться в ознобе.

Прижмёшь ли ты меня к щеке?

Коснусь её не прекословя?

Хочу чертить границу губ.

Не смея, чая, но надеясь.

Коснуться их. Я нем и глуп.

Перед тобой я как туземец.

Хочу быть ветром в волосах.

Вдыхать их запах яркий пряный.

Нет слова нет. Всегда я за.

Век золотым дышать туманом.

Хочу водой слетать с ресниц.

И таять таять, ослеплено.

Ты мой кошмар, ты мой каприз,

Моё проклятье и икона.

Чужая ночь, далёкий стан,

Мотив как дым неуловимый,

Ты перьев роз слепой буран,

Ты нежность, плачь вечерней ивы.

А я лишь тень вода с ресниц,

Лишь ветер в золоте тумане,

О мой кошмар, о мой каприз,

Души распоротая рана.

Ни как тебя мне не достичь,

Я просто призрак, вечно серый.

Но облаков протяжный клич.

Подарит мне кусочек веры.

—Красивый стихи, очень красивые. Кто их написал?

—Это мой друг он поэт. Это стихи с его страницы. Жаль, что я вот так не умею. 

—Ничего милый у тебя наверняка масса других достоинств, я в этом уверена.

—Но таких стихов мне никогда не написать.

—А может оно и к лучшему.