Набросок хорошего монстра. Перезагрузка

Наверняка, никто из того города и не догадывался, что я всё ещё жив. Благодаря тому человеку, который был очень добр ко мне. Что нашёл меня тогда, в том страшном, наполненном ужасами лесом. Он отнёс меня в этот город, что подарил мне детство, и отдал им.

Страхи. Страх навредить, убить, остаться одним. Всё это исчезло, словно их никогда не было, ровно как и эмоции. Осталась только злость, нетерпение общества и замкнутость. Мы — выходцы из того места, считались затворниками. До самого выпуска из проклятых стен того здания. А когда нас отпускали, на улице шёл дождь. Это было просто прекрасно.

На тот момент, мне уже было 15 лет. И тогда, я впервые вышел на улицу, с того самого дня, как попал в это здание. Дождь. Такой холодный и приятный, от него веяло свежестью и лёгкостью. Он нагонял печаль на моё сердце, но при этом словно был частью меня. Словно каждая капля этого дождя была во мне с самого начала и я просто не подозревал этого.

С того самого дня, как я вышел на улицу в дождь прошёл ещё один год, на обочине цивилизованного мира. Потом я пошёл в школу магии. Безусловно, это прекрасное место, где я познакомился с очень злыми и эгоистичными людьми, что всегда искали выгоду для себя.

Моя судьба была очень и очень ветвиста, но одно я знаю точно. Она была не напрасна. И сейчас, стоя перед ним, я это понимаю. Я жил ради того, что бы встретиться с ней. Кто знает, что хотел тогда, когда выпускался оттуда. Но я точно знаю, чего я хочу сейчас. Я хочу жить. Хочу радоваться миру. Хочу ещё раз увидеть её улыбку, но не могу.

-Сегодня, 1234 года от разлома реальности. Ты умрёшь. — сказал кто-то в тёмной комнате. - Твои последние слова. Или хочешь задать вопрос ему?

-Говорят, что в момент смерти, человек теряет двадцать один грамм. Любой человек. А что такое двадцать один грамм? Велика ли потеря? Когда мы теряем двадцать один грамм, много ли с ними уходит? Двадцать один грамм — вес пяти монет, вес колибри, шоколадного батончика. Сколько весит двадцать один грамм?

-Это вера. Вера в себя, вера в других, вера в меня. Ты теряешь её, когда умираешь. Твоя мысль ценна, но в тоже время стоит жалкие гроши. Она была записана на листках жалкой бумаги, но твои слова почти никто не читает. А кто читает, тот сходит с ума. На этом всё. А теперь — распятие.

Иногда, во время смерти, вся жизнь пролетает перед глазами. Интересно, у меня такое произойдёт?

*День дождя*

-Скажи, кем ты решил стать? — спросил парень, который стоял под крышей.

-Я не знаю.