Элизабет де Морель. Тайны улиц Москвы.

Его рука перебирает пару локонов моих волос и осторожно опускает их, скользит костяшками по моей щеке, а затем проводит большим пальцем по нижней губе. Этот жест кажется настолько интимным и не правильным, что у меня замирает сердце. Вот он. Демон. Искуситель. От которого мне теперь не будет покоя.

– Ты тоже как всегда хорошо выглядишь, – переведя дыхание отвечаю я, стараясь не смотреть в его глаза. В них бушует огонь, я это знаю, мне даже не надо смотреть в них. Ведь от его взгляда по моей коже разливается тепло. Вот он скользнул по изгибу шеи, скользнул по ключице опаляя, заставляя мечтать о большем, замер на вырезе декольте, вызвав судорожный вздох, и на конец-то поднялся на губы, которые тут же, не задумываясь я облизала.

Все ощущается порочным, каждый вздох словно раскалённое железо вливают внутрь. Воздух накаляется. Жарко. Настолько, что хочется прямо здесь и сейчас оказаться без одежды. Глупо, безответственно. Но я так жажду вновь оказаться в его объятьях. И будь что будет. Даже если он унесет меня в самое пекло ада из которого выбрался.

Встряхиваю головой. Слегка становится легче, но жар так и бушует внутри меня. Расплёскиваясь по венам, сводя с ума. Хватаю трясущейся рукой кружку кофе, чтоб смочить горло и чуть не опрокидываю её на себя. Но все же подношу чашку ко рту. Глоток, еще один. Становится легче. Даже воздух словно стал прохладнее. И меня наконец-то начинает отпускать.

– Так что же ты хотела? – спрашивает он, голосом способным свести с ума, легкая хрипотца от возбуждения, витающего вокруг.

– Расскажи мне…

– Что рассказать?

– Какого это?

– Какого что?

– Быть демоном.

Молчание затягивается. И с каждой секундой я все больше понимаю, что это правда. Он демон. Он тот, кто притягивает меня. И тот, кто может погубить.

– Знаешь. Я думаю под этот разговор нам лучше не кофе пить. А что покрепче, – через несколько минут отвечает наконец Сергей, подзывая официанта.

И вот спустя еще несколько мгновений на столе появляется вино и пара бокалов. Опустошив свой почти залпом, он все-таки решился на этот разговор. Я же, лишь слегка пригубив свое вино вернула его на стол, мне нужна трезвая голова, я итак опьянена его близостью.

– Демонами не рождаются. И я не жаждал им стать. Как и любой из нас.

– Зачем тебе я?

– Демонам не чужды человеческие чувства. Ты мне нравишься.